El Perolito de la Perola

Laurita peach y la risa de los sapos

2009-06-18T07:02:00.000-07:00

Cuando entró a su carro y se sentó en sus muebles de cuero recordó la camisa de color rojo que le había regalado a la rata saltarina, patrullera, al sapo de Marcos, un día antes de todo. Ese huevòn de corbata francesa de figura vomitiva que se atrevió a dejarla. Laurita jamás podría usar muebles negros o blancos en su carro. Sólo rojos. Laurita derrama la salsa de la hamburguesa de macdroga, bota el refresco, se hace una papa entre la grasa mientras toca la corneta de una cosa que para ella no es un carro. Laurita peach tiene sólo un problema en la vida: no sabe si cortarse las venas o dejárselas crecer desde que Marcos la dejó. Es que definitivamente luego de haber vivido ciertas experiencias uno deja de ser el mismo. Laurita ya no es la misma desde aquella noche. Algo cambió: el recorrido de sus ideas está bloqueado y sólo puede pensar en los vellos de Marcos que se intercalan entre una neurona y otra. Para Laurita, estar lejos de cada vello de Marcos es como corear por horas canciones de Juan Gabriel. Si Marcos supiera que Laurita lo quiere tanto, si supiera que es capaz de darle un beso a Servando y Florentino o imaginar que le da los buenos días a Miguel Ángel Landa sólo por tener uno de sus cabellos de vuelta. ¡Ay si Marcos supiera que el sol nace entre sus vellos! Pero no lo supo y por eso ya no sabe qué hacer con ella. Laurita peach anda de vacaciones, anda haciendo ejercicio, yoga, un curso de actualización de inglés, ordenando cosas, contando ovejas, durmiendo cada vez menos, pero sobre todo anda sembrando dudas desnudas en cada rincón de su casa. Laurita decía que la felicidad venía en aproximaciones sucesivas. Marcos le llegó de un sólo carajazo: felicidad de la buena, de la efímera, de la única que podemos probar. De esa que nos deja oliendo a corazones salseros. Laurita fue feliz. (Sin acento. Ella odia a las personas que le ponen acentos a la palabra feliz.)

Feliz termina en z y las palabras agudas terminan en n s o vocal. Marcos era una felicidad aguda, pero sin acento. Todo feliz, todo calmado, todo tranquilo, el problema vino cuando Marcos se fue y le dejó en la mesa un par de codos ausentes, muchas preguntas y un funeral al cual ir. Marcos se había suicidado y Laurita creía que eso definitivamente debió haber sido culpa suya. Era día de semana del 2005 y al llegar a casa se encontró con una nota de despedida. Marcos había decidido morir. Marcos es incluso más patético que la Verónica del Paulo Coelho.

Se había vuelto costumbre: antes de cada almuercito, cenita gourmet, al regresar a casa después del trabajo le rugían los ojos, se le dilataban al ritmo del motor de un alfa romeo y terminaba oliendo a jungla entre las flores de su barba. Laurita es dispersa, quiere a mil tipos a la vez. Pero no puede estar con uno, así que no está con ninguno. Sólo que Marcos quería estar, pero Laurita no quería que la dejara, no soportaba la idea de dormir sin su pollito hasta el otro día. Fueron amantes. Luego no pudieron serlo más. Eran amantes porque habían decidido serlo, pero luego no pudieron llevarla. Jugaban al escondite pero eran más las veces que se escondían que las que se encontraban. Se juraron amor eterno por todos los semáforos de Caracas que no funcionan, hasta que un buen día se vieron con cara de... ¿piensas que pierdes tu tiempo en esto, conmigo?, entonces lo haces. Sí, sin duda lo haces. Ya no se veían con ojos rugientes de alfa romeo. Ya no. Ya no querían desaparecer en la piel del otro. Ahora Laurita Peach sólo deseaba irse, desearle Feliz Navidad y colgar todo. Hacer Adioses. Le hubiera resultado imposible soportar más tiempo la presión de esos ojos piches sin alfa romeo. Comprendió, entonces, que Marcos no era sino un brócoli podrido y muerto. Mientras Laurita peach freía los huevos, supo que aquel hombre que bebía cerveza frente a un carro fúnebre, pudo haber sido el mismo hombre que hace dos años le había dejado la mesa llena de codos ausentes. Laurita peach quería que fuera él, pero no era, no era la rana saltarina con la que comía arroz con cebolla y huevos fritos. No era el sapo que veía con ella, a veces, el noticiero de las 12. Laurita peach, detectó que ese -croac- no hacia palpito hinchado dentro de sus infinitas manos blancas. Él, al parecer, se había convertido en un renacuajo más. Después de un largo rato intentando recordar cómo se reían los sapos, Laurita supo que su esfuerzo era estéril. Los sapos no se ríen. Ya no. Esa risa ya no le perfora los tímpanos. Tal vez esa sea la razón por la que Laurita está cada vez más sorda. Ya no hace más que vomitar su cara anónima. Con los vellos de Marcos en la nevera ya no va al súper mercado y se ha ido poniendo cada vez más flaca.

Las hojas de Abril

2009-04-05T11:37:00.000-07:00

Foto de Marta Barcelò

Mis ojos se han ido a comer mango

los llevo colgados

son amarillos en los tuyos

tienen la quietud de las nubes

el azul manzo de tus manos de agua

que sudan en mi musica

tus manos y mis ojos se tocan

se oyen

se huelen

vendan el humo con las voces

para finalmente perforar las hojas agua de Abril.

55 años no es un instante sin tiempo

2009-03-24T01:58:00.000-07:00

El aire es inercia. Su sangre es el cordón umbilical de su abortada feminidad biológica. Más allá del alcohol, el espasmo, y la excitación verbal, cuando cae la noche y está sola, todo se confunde y recogiendo las costras de su útero , se dice incrédula al espejo: “nada huele mejor que el aire que nos abraza después que mi sangre se une con tu semen coagulado”. Sentada en el suelo, sin moverse, va acercando sus ojos nuevamente al espejo: psicóloga, sin hijos, una figura huesuda, ojos apagados de una mujer obsesionada con ocultar su proximidad a los 56, canas que hacen un collar de cotufas rebeldes luego del tinte rojo. El rojo es el color de la Belle èpoque. Se había pintado el pelo de rojo justo un mes antes de que vinieran los tiempos no tan bellos. La amenaza del cáncer de útero, la operación, la extirpación de los órganos reproductores,la sequedad, el vacío, la esterilidad, la vejez, los amantes ocasionales, el vino, sin cáncer.

Sus manos con grietas, recién remojadas en una poncherita, lucen una perfecta manicura: uñas pulidas, cutícula herida, manos recién removidas de la acetona vieja, manos rojas carmesí. Rojas como su sangre. Rojas como cada uno de los grumitos con los que solía jugar. Abierta y esplendida, su cuerpo se va hundiendo. Su mano, y sus dedos flagelantes, una vez, la piel casi humeante de Jaime, el aliento caliente cargado de la humedad de la boca de Jaime, sus ojos se enturbaron, de igual manera llegaron los ojos de Andrés, el cuerpo de Andrés que parecía una estatua de bronce, el rojo iba cubriendo sus dedos, arrastraba nubes, le cosquilleaban las piernas, su boca roja que no habla, se hincha, se ensancha, mastica y la traga. Ella está tendida sobre la cama como una hoja mojada y porosa. Parece tranquila aunque su cuerpo se agita sobre la sábana y su piel vibra con el contacto del algodón blanco y limpio. Abre sus piernas y se ríe con sonrisa funeraria del sexo casi mutilado por sus dedos. Enciende la televisión y al instante explota una voz de coliflor agrio, hablando sobre los beneficios de la baba de caracol para mantenerse joven y bella: “Señora ama de casa, los beneficios de esta crema limpiadora que está por comprar, mantendrá su rostro lozano, como el de una muñeca”. Su rostro parece un volcán, pero tiene una cinturita de avispa, y unas piernas largas y fuertes que casi no parecen pertenecerle, y también tiene unos pies suaves, y una nariz de albóndiga que se operó hace dos años, y tiene una boca bembona de labios suyos que todas quisieran tener.

Va al baño y toma la afeitadora. Se enjabona y empieza a cortar los pelitos que han crecido en los últimos días. La afeitadora se desplaza al compas de Ligia Elena, de Rubén Blades. Ella también fue la cándida niña de la sociedad, pero su trompetista nunca llegó. El pubis es un territorio difícil. Los vellos se resisten a la acción depilatoria, e inevitablemente se producen pequeños cortes que parecen los aruños de un gato. Una garra de gato filosa le remueve los últimos pelos. Todo va quedando como muchachita de quince, sin asperezas. Todo va quedando cremas, fragancias, dermis rasurada, pantis de algodón, rímel espeso, labial, y mucho rojo. La sensación de picazón debido a la sensibilidad por el corte de los pelos le resulta un poco incómoda. Se mira en el espejo y se oculta las canas, por orden.

Los años deambulan en el cuarto, desordenados. Clavada en el olor de dedos vacios y aruños de gatos, muerde las sábanas, ya no hay nada, está hueca, su vientre es una tenaza. 55 años no es un instante sin tiempo. Sus contactos con el vino y sus fluidos empiezan nuevamente a erizarle los mulos y quemarle los pezones. Se vuelve blanda y húmeda y empieza a verse. Rasgándose con uñas rojas, llegando al lugar donde ya no hay suelo, deslizándose hacia al lado vacío de su cama donde los ve a todos, donde funde imágenes que se diluyen hasta no recordar nada. Encontrando la postura, frente al espejo, aún con una mano sin fuerza, se deja tocar por todos, su boca palpitante. Ahora el tiempo vuelve a descender y el silencio finalmente se calla.

Tu alma con voz

2009-02-25T01:01:00.000-08:00

Al escribir así, persiguiendo mis recuerdos, me arrulla una angustia terrible. Siento que la memoria tiránica puede jalarme con su violencia y borrar todos los sonidos de tu voz. Tu alma con voz. Tu voz que lleva dentro todos los rua lorito de Catalina. Tu voz combativa que dice que no estás dispuesto a jubilarte. Tú eres joven, porque la juventud la tiene quien posee proyectos y deseos, tú juegas a cumplir años, a envejecer jugando. A tus 78 años veo morir el alba. Tu alma con voz deja de reír y con tristeza, pero con seguridad, esto es lo que consigo luego de aferrarme con fuerza a mis recuerdos incompletos que serán cada vez más incompletos al pasar de cada segundo. Ahora sé por qué esa noche le pediste a mami que nunca te olvidara. Tú con el corazón sin arrugas y la cabeza cubierta de flores grises creías que quizá la memoria te borraría algún día. Los ojos de mami anegados en lágrimas te decían que siempre estarías con nosotros. Hacer Adios: eso es la muerte. La muerte no es una señora que va chupándonos la medula de los huesos hasta dejarnos pálidos, es sólo una señora que nos obliga a hacer adioses. A despedirnos incluso de nuestro recuerdo más nítido.

Algo esencial se ha roto. Algo bonito e irrecuperable. Ahora, mientras corre formol en tus arterias y tus parpados están cerrados, me miras, y yo soy afortunada, sin hacer peso a tus parpados, como quien levita, sonrío. Eres una ráfaga de aire fresco que susurra en mi rostro. No me dan miedo tus parpados cerrados. Es como despertar y a la vez continuar soñando. Un sueño en el que los dedos de mami ya no se espichan de dolor. Un sueño en el que sólo oigo tu risa. Tu risa que es como la de un bebé cuando le hacen cosquillas. Es una risa que me sopla al oído y me dibuja tu abrazo.

Tú ahora estas durmiendo uno de esos sueños largos que duran sólo segundos, por eso tienes los parpados cerrados, Abuelo. Mami me explicó que luego vendrás a cubrir mis pies fríos con tus manos, a contarme más historias de Rabo de gato y la ardilla Mandy, a tocar en tu guitarra canciones de los Panchos, a cantar el sonido de la lluvia que cae en el techo de zinc de la casa, a ver viajar a las hormigas de la cocina por caminos imposibles, a contar historias con las nubes y enseñarle palabras nuevas a Catalina. Ahorita estás muy cansado para seguir jugando, pero mañana, al nacer el alba, cuando el cielo se descuelgue, vienes y te quedas así, tranquilito. Conmigo.

¿Quieres que te cuente?

2009-02-17T00:06:00.000-08:00

Hace un domingo atrás. Hace un domingo asalté el cielo. Te quiero. Eso lo pensé hace siete días. Un domingo como hoy, pero el anterior. Hoy el aire no huele a pipas filosas. Que si sí que si no, que si quieres que te cuente el cuento de la pipa. Al final todo es un cuento. Hoy huele a lunes. No parece domingo. El aire no está espeso. La casa no está en motín. Todos concentrados frente a la pantallita del televisor escuchan atentos los resultados electorales. Un sí como un grito viril nace de las raíces de la garganta de mi papá. Mi snob cousin con sus labios pintados de rouge dice desde la cocina: “yo nací y crecí en un barrio y no esperé que nadie me resolviera nada, el colectivismo diluye la responsabilidad y abre camino a la mediocridad”. Mi prima quiere un pasaporte europeo. Mi prima toca el piano desde los 8 años. Lo hace para impresionar a todos en casa. Mi prima ya tiene 38 años y ya no quiere impresionar a nadie. Ahora usa el piano para poner fotitos de Lucía, su hija. Lucia va al kínder, hace sus tareas en un santiamén y luego pasa horas tocando el violín. Lucía no se luce. Sólo tiene el poder de la música. Tú eres música. Tus manos son ondas milenarias del mar más azul. Un domingo atrás pude haber escrito todas las partituras. Yo sin estudiar, sin haber ido a la academia, podía tocar el aire de tus manos y hacer el perfecto acorde con las mías. Hace dos domingos atrás tenía ganas de besar tus manos. El tiempo que pasa y las nubes que se vuelven a mover. Finalmente decides darle sensación dinámica al aire estático de la habitación. El cuento de la pipa y tu recuerdo más kitsch. Tu recuerdo más reproducido en serie y ráfagas una y otra vez. La imagen en la retina. Tus parpados en movimiento se multiplican a sí mismos; su forma cambia cómo rápidas vibraciones. Puedes convertirte en lo que quieras. No necesito imaginar cielos, eres el cielo con tu pipa, tampoco fiestas, germinas mi alegría con tu pipa, pero sobre todo por tu arte, con tu cuento de la pipa exaltas bofetadas enfebrecidas, saltos violentos. Con tu puño limpias toda la higiene del mundo. Mis labios llenos de rouge como los de la prima, llenos de tu cobardía con coraje. Una caricia gélida que parece recorrer metralletas en mi entre piernas mientras me dices que te quedan muchos cuentos de la pipa más treinta y siete besos de amor genuino por el resto de la vida.

Dos domingos atrás logré entender al haragán que cuelga húmedo en el baño. La ostia, el cuerpo de cristo que no es expresión del canibalismo. Tu cepillo de dientes. Ochún,la diosa del amor y del dinero. El tobo sin agua. El vudú haitiano. La nevera y la puerta del freezer. La corte malandra. Logré incluso entender al evangélico que toca la puerta ceremonialmente cada domingo a las 3: 15. El tipito de corbata con voz de guisante verde no quiere más que salvarse a través de la predicación y el proselitismo. Yo no me salvo. No trasciendo.
Domingos multiplicados por cinco y seis, quizá siete también. Hoy es lunes, inicio de semana que siempre es final de otra. Ayer fui a la iglesia y comulgué. Te vi en la cara del padre que rezaba el yo confieso. Rasgué mi falda de asfalto gris cuando vi el trajecito blanco del monaguillo. Blanco, blanquísimo.

Los domingos son para querer contarnos cuentos. Cuentos de personas para las que no existen los domingos. Cuentos de doncellas y caballeros. Cuentos en los que casi se sonríe durante toda la historia. Cuentos que concilian el rouge inmaculado de unos labios sin pipa. Cuentos que de veras cuentan lindos cuentos.

Hay tiempo.

2009-02-01T14:20:00.000-08:00

Hoy tengo tiempo para tener tiempo.

Tengo tiempo para mirar las hormigas que hacen fila en la cocina.

Tengo tiempo para que mis palabras griten, sangren,lloren, rian, sientan, y sobre todo hablen.

Hoy tengo tiempo para recordar un momento : El momento.

Tengo tiempo para tragarme el hastio.Hasta el fondo.

Tengo tiempo para concurrir tu ausencia.

La señora tiene tiempo para envejecer. La niña para jugar. Èl tiene tiempo para seguir
desnudando mi sonrisa. Aun es tiempo.

El tiempo fragil inunda de mariposas un vacio gigante.

El tiempo regresa sin prisas. Aun hay tiempo.

Hoy enmudezco al tiempo. No lo interrogo. No lo sorprendo ni me sorprende. Deambulo en sus raices. Hoy soy una que nace en tu instante.

Juanita y la playa

2009-01-17T10:13:00.000-08:00

Juanita me pellizca a veces para que te mande sus saludos. Ahora nos comemos un pedazo de pizza de ayer. Solas las dos. Ella y yo. La casa esta casi vacia. papà duerme y mamita esta con el abuelo. Observo el monton de camisas sin planchar que estan en este cuarto. Oigo Carmencita de Devendra Banhart.( ¿Te gusto la cancion?) A veces se esta mejor solo. Leyendo mucho. Pensando mucho.Solo a veces. Pensando que la pizza sabe a chiclet. Maiz, tres pedacitos de jamon y trocitos de piña no pueden ser una pizza. Igual lo saboreo todo. No me importa. Estoy sola con Juanita y ella si tiene hambre. La piza tampoco esta mal. Juanita esta aqui y estoy bien. Me levanto y busco piedra de mar para escribirte una parte que me recuerda mucho a ti. " Y tu resucitas entre las olas,convertido tan solo en el hilito delgado que abandona el mar en la orilla. Es una sensacion maravillosa.Los brazos y las piernas te crecen y se vuelven pajaros, piedra,sol,risa de mujer que esta cerca. Y sobre ti, sobre la playa, pasan los paraguas,los pies, la gente. El cielo mismo parece una mascara de acero azul". Algo asi, si, casi asi, fue estar en la playa, a tu lado, mientras descansabas frente a Marcel Rigoberto. Las piernas me crecieron y se volvieron pajaros... y pum,vole!

Trapecio

2009-01-12T11:07:00.000-08:00

Si ternura fuera padre fuera una hoja que renace para verme crecer. Una hoja que cae del árbol más verde y reposa sobre mis manos. Una hoja que se asoma desde una rama de colores que con temperatura calida me arropa los pies en la madrugada fría. Si ternura fuera padre fuera tu voz hablándole a mi muñeca de trapo, a Marianita la de los ojitos rotos. Tu voz ronca hablándole a Marianita para hacerme sonreír. Si ternura fuera padre, no pudiera escribirse en longitudes definidas. Seria una gota, un constante latir, una gota que recorre un sendero internminable y sucumbe la pesadez de lo real, de lo que no puede ser descrito con palabras, porque si ternura fuera padre, fuera todo menos algo fàcil de decir màs que con un abrazo càlido.

Si ternura fuera un sabor, fuera el sabor del mango, la fruta silvestre, hilachas amarillas colgando de mis dientes de leche. Mango olor y sabor a mi infancia en las mañanas camino a la escuela. Mango sabor a recreo frutal y amarillo. Mango amarillo como un Girasol. El girasol era la flor favorita de mi abuela, decía que siempre veían al sol, que por eso siempre estaban tan llenas de luz. Mango amarillo y silvestre. Mango, una criatura simplemente luminosa.

Si ternura fuera un olor sería el olor que tiene la tierra después de que llueve. Ese olor de paraguas inútil que se hunde en el quemado del sol. .Olor de alegría congelada. Olor a tierra mojada como una caricia de ausencia. Ese olor sereno que genera angustia, que asoma un caos no tan calmo. La lluvia no se avergüenza de quitarle el olor a la tierra, y se mezclan. Se mezclan y hay una cosquilla en mi estomago.

Si ternura fuera una casa sería la casa de rejitas azules de la vecina de Teresita. Nunca pude entrar ahí, pero siempre que pasaba se respiraba olor a café desde el barrio. Los pajaritos se posaban en la ventana de la vecina de Teresita. Los pajaritos y el olor a café, tanta ternura consumida en un barrio donde los cadáveres caminan. La casa de la vecina de Teresita era espaciosa y antigua, de esas en las que hay un zaguán. Un comedor con muchas sillas, una biblioteca con muchos libros, cinco cuartos grandes, un pasillo que comunica hacia los dos baños. Yo nunca entré a esa casa, pero la recorrí con mi nariz. Siempre olía a café. Cuando la puerta estaba abierta el olor se sentía lejano. Eso me hablaba acerca de las dimensiones de la casa. Era grande. Lucía como una estatua imponente entre todas las demás casas. La casa de la vecina de Teresita tenía voz de señora con moño, pero no una señora regañona, sino una señora de voz ronca que te susurra bajito. Esa casa era un tributo sensorial. Esa casa era inmensa y luminosa. Uno entraba (digo uno porque yo aún cuando nunca entré asumo que ha de ser así). Uno entraba por una puerta estrecha. Si caminábamos dándonos vuelta de retroceso, hacia la entrada, a mano derecha estaba la cocina con olor a café. La cocina de Teresita era gris, olía a cloro. Las paredes de granito me daban frío. Las ventanas de la casa de Teresita no se robaban el sol. Era una casa oscura. Techos de madera. Techos que se comen la luz.

Si ternura fuera familia sería las reuniones de cumpleaños de mi Abuela. Todos van. Incluso los hermanos que están peleados. Todos se abrazan y besan a la Abuela. La casa con olor a sopa y los nietos corriendo en el jardín. Familia sonriente, todos sentados alrededor de la mesa, viéndola. Bajo sus dos alas. Amplificadores de alegría. La casa huele a eucalipto. El rostro de mi abuela sabe a naranjas. Sus labios son como dos gajitos de mandarinas: chiquitos y coloridos. El sol se apaga y el amor de la Abuela nos arrulla, sus ojos negritos se muestran como linternas dentro de la jungla oscura. Mis Ojitos azabache: Las tuberías a la alegría en familia.

Ternura eres tú. Tú, Julio. Tu silueta ausente que me persigue. Tus ojos colgados al lado de mi sueño. Los lexicógrafos pueden definirlo todo, pero contigo es diferente porque tu solo eres, tu eres una oración copulativa, tu no tienes objeto directo, tú te defines con ternura. No se si tu naces dentro de mi o yo dentro de ti, pero cuando te das y te recibo algo nace. Si ternura fuera una palabra fuera tu nombre. Quisiera frotarte la espalda, reírnos de todos tus chistes burocráticos, aspirar el olor de tu pipa, beber de tu voz. Te sigo retando y es como si me estuviese repitiendo. Reto a quien me quiera retar, a quien me quiera desaparecer, reto al olvido que es olvido porque elimina, lo reto a que haga lo que deba, reto a quien quiera ser retado. Reto a todo y a todos,menos a ti Julio. Tù me puedes seguir dieciendo “ lero lero carpintero”, igual las escaleras me llevan a roma. Roma anagrama de amor. Amor verbo conjugado en tu piel. Soy obrera de tu sonrisa. Mi aire sabe a tu pipa.

Todos los fuegos

2008-10-27T23:32:00.001-07:00

No. Ni Rubén Blades, ni Willie Colon, tampoco el gran Ismael Rivera. Ninguno. Ninguno logra calmarme. Nada me tranquiliza cuando tengo en mi oído izquierdo este gatillo. Aturdido, ayer amanezco con ganas de asesinar a alguien, pero vi tus caderas y fui manpaguer otra vez. “Hay fuego en le 23, en el 23”. Estas han sido las frases más recurrentes durante este fin de semana. Esta ha sido la canción que interrumpe mi tinitus. Este es el fuego que rompe puntual y dramáticamente mi sueño a las 2:45 am. No oigo más que los aullidos de mi inescrupuloso vecino. Quisiera poder oír la usual pelea matrimonial de los del 6. Los del 6 tienen un ritual de discusiones muy entretenidas cada viernes. A veces el viernes se traslada al sábado porque el esposo del feliz matricidio se quedo a dormir con su hembrita el viernes y entonces su mujercita lo grita es el sábado. La última vez desgarro las refinadas alfombras traídas de la India que le había regalado su suegra. Las mismas alfombras que adornaban el cuarto matrimonial desde hace más de 6 años. Las mismas alfombras en las que más de una vez se había quedado casi rota esperando a su esposo extraviado. Cuando el viernes estaba más lejos de seguir siendo viernes y el sábado mostraba sus mejillas, Filomena se atascaba en un ataque de hipo. El hipo se convertía súbitamente en chorrones de agua salada que le bajaban por la cara. Lagrimones que me asustaban. Filomena lloraba tanto que la imagine ahogada entre su sal. Lloraba, hipo, lagrimas,¿ p-o-r q-u-é m-e h-a-c-e-s e-s-t-o?, yo que tanto te quiero, lagrimones,¿ q-u-i-e-n s-a-b-e d-o-n-d-e e-s-t-a-r-a-s,hipo, Filomena rota. Se cerraba la función hasta que llegaba el tigre feroz con la boca fétida de tanto besar el culo de su hembrita. Sábado 5:00 am. La rutina, el trabajo, las excusas, Filomena tan rota y su tigre:” Lo siento, nena. No sigas llorando que esa sal te esta quemando por dentro. Filomena no lograba ordenar sus palabras. Sólo gritaba, se quejaba, reclamaba hasta que la callaban. Filomena linda con mejillas rotas oía a su tigre: “Lo siento, nena. Sabes que soy un bruto. Una bestia. Perdóname.”
“Hay fuego en el 23, en el 23”. Tus caderas me dan el poder y soy manpaguer otra vez. Me coloco al lado de la ventana de la cocina. Desde allí te veo mejor. Te veo ligeramente vestida, toda linda, toda tetas de Dios, toda gata apareándose con su dueño. Tan voz “dulce limón” que me habla no sólo en el ascensor. Ya no recuerdo en que noche ocurrió, pero, se que fue durante la semana del 8 de Mayo. Lo recuerdo porque justo el 10 murió mamá ahorcada con su bufanda de mariposas azules escarchadas. Mamá iba en el asiento trasero del carro mientras yo manejaba. Abrió la ventana para tomar aire y permaneció tranquilita como si estuviera oyendo la voz de Edith Piaff. Sus discos le gustaban mucho. Siempre me lo decía. Ese día escucho su” je ne regrette rien” mientras admiraba su closet. Todo estaba debidamente ordenado. Vestidos colgados por colores. Ni un solo pantalón. Muchas bufandas escarchadas y estampadas. Ninguna roja. A mamá no le gustaba el rojo. Decía que era el color sangre. Mamá se maquillaba sólo cuando estaba triste. Decía que necesitaba el rojo sobre su boca para sentirse la verdadera payasa de su circo. Una raya negra debajo de sus ojos y mucho colorete para empolvar su nariz. El día del matrimonio con papá se maquillo tanto que daba la impresión de doña ya gastada y arrugada. Al observarla de cerca se le podía leer la enorme tristeza feliz, como si en su cara se leyera el abecedario de una vida que echaría de menos. Mamá hacía ejercicios, comía brócoli y no fumaba. Mamá no fumaba. Si mamá fumara quizá hubiese muerto de cáncer, pero mamá no fumaba. Nunca fumó. Por eso es difícil creer que los pulmones de mamá se hayan doblegado ante una bufanda escarchada. Una bufanda escarchada que se mezcló con el aire y el caucho derecho del carro. Cuando me percate ya era tarde. Con los ojos acuchillados me acerque a ella. La gente caminaba por la calle, apuradita, a alguna parte, hasta un destino que quizá ni ellos conocían. Los labios de mamá estaban morados y fríos. Yo sabía que mamá iba conducida por ese aire espeso y denso hacia algún lugar. Un lugar lejos y alto.
Camino hacia el otro lado de la habitación. Todavía oigo el eco de su voz cantando allez venez milord luego de su suspiro dulce al terminar cada frase. Parado, justo frente a la poceta, sin mirarme los pies, me lleno de tus caderas aunque tú no lo sepas. En estos días de mayo sólo pensarte mía me relaja. Me masturbo insaciablemente por y para ti. Te veo en las baldozas negras de mi baño. El ruido monótono del jadeo me ayuda a tocar tus tetas de Dios. Es poco difícil adivinar cuantos orgasmos tienes. Frunces las cejas y te muerdes los labios. Es tu ritual. Vi llegar el oasis cuando pude mear dentro de tu vagina. Sólo en ese momento todo estuvo bien y mamá no murió nunca. Salgo a dar una vuelta y te veo tomada de garras con tu dueño, toda gata hermosa, es entonces cuando entiendo la razón de mi erección mientras limpiaba mis sabanas manchadas de amarillo. Camino y veo la punta de mis zapatos. A mí alrededor casi todos hacen más o menos lo mismo. Pensaba en mamá, en ti, en lo poco tipo que soy. Porque es verdad; yo no soy un tipo. No llevo engominado el pelo, no uso camisetitas señidas, no exhibo mis mús-culos, no tiro la colilla del cigarro al suelo, duermo solo, soy fanático del hombre araña, me asusta la mascara del santo, no hablo con voz más gruesa de la que tengo, no echo piropos, creo en la lotería como medio divino de la fortuna, tomo aspirina “Sirvepatodo”cuando la necesito y cuando no también. Me parece que “Salsa” es una palabra mágica. Hay palabras que ahogan, cansan, maltratan y aburren. Salsa baila. Salsa es casi tan hermosa como sonrisa y agua.
Tinitus y Hay fuego en el 23, en el 23 ,se confunden con Please to meet you –hope you guess may name-but what is puzzling you- is the nature of my game. Este canto espiritual me trasciende. Si debiera entenderlo, si esto fuera posible, diría que mi alma se vierte en el mayor saber místico. Este es el fuego que he estado escuchando. Desde este fuego todo se anula. Incluso la lógica se pierde y llego a la conclusión que mi tinitus es divino. Dios me ha estado hablando y yo no he tenido la íntima comunicación debida para escucharlo. Su voluntad me sorprende. Si Dios se dirige hacía mí, supongo que gozo de un gran privilegio. De este encuentro me aprovecho para asegurarme de su existencia. Shhh. ¡Es él! Yo sabía que tú tenías que existir. Mamá decía que tú eras y estabas en todas partes. Por fin la entiendo. Dios, sabes que tú eres muy famoso por acá. Muchos hablan de ti. Son tus fans. Saber que no eres una figura recreada, me alivia mucho. Sería realmente triste descubrir un día que todos los ritos y cosas que se hacen en tu nombre no son producto de tu perfecta piedad y bondadoso amor. Este encuentro me da serenidad. Escuchando tu voz puedo oír todos los fuegos y finalmente aproximarme a aquel poema de San Juan de la Cruz : “ de todo sentir privado y el espíritu dotado de un entender no entendiendo, toda ciencia trascendiendo”.

El cielo

2008-09-18T11:47:00.000-07:00

Erase una vez que las nubes grises no existian y el cielo no se apagaba sino que se abria para mi.El cielo solo mio.Muy bonito y mio. Tan bonito que me da bocados dulces de su azul. Aun sonrio cuando veo al cielo reventar en rojo-naranja y siento los aullidos que me dicen que eso fue solo esa vez.Hoy ya no es erase una vez. Hoy el cielo es azul-cuchillo-acero que brilla.

Never Enough

2008-08-19T11:07:00.000-07:00

Podríamos imaginar varias versiones de ese día. Podríamos torturar esta frase y de igual modo no se sabría si pasó o no así. Si lo cuento en pasado no quiere decir que no este sucediendo ahora mismo. Este párrafo pudiera ser obsesivamente inútil, pero no lo es. Este párrafo husmea tu corrupción. Este párrafo tiene la esencia intravenosa de eso que me diste. Oíamos Never Enough de The Cure, cuando la luna gimió al comer de tu vagina. La luna gimió al oír la guitarra de Smith y tú gemiste cuando rasgué tus cuerdas. Pequeñas dosis de Dios. Un vicio. Rezo y soy ateo por recorrer tus silencios, por comer de tu lengua callada. Afilada, sin palabras. Al otro lado del orgasmo está tu verborrea. Me mira. Se rompe. Quiere salir. Retorcida. El tacto frío de mis manos la acelera. Sigue ahí, mirándome, pero tú sólo oyes la fuerza de mi lengua hambrienta. Te siento entre el pliegue de las sábanas, ahogándote. Todo tu esqueleto moviéndose. El motor arrancó y estabas erizada. Abrazado a tu vientre veía quemar tus pezones. Allí, entre las piernas, corrían trenes. Sentía tu placer inmoderado cada vez que con mis manos de tenaza, respirándote mi aliento al cuello, te veía con manos ciegas. Sólo te distinguía la pupila de los ojos y las rodillas agrietadas de tantas cicatrices. El cuarto flotaba en sudor. Todo olía a sexo. A tu sexo. Hay una suspensión de aire húmedo que distancia los jadeos del suelo cuando descansas en mi pecho. Me senté en el borde la cama y encendí un cigarro mientras te veía orinar. El chorro que de tu entrepierna salía, era un grito desesperado. Un delgado chorrito amarillo purificaba el néctar de tus entrañas. Measte y pusiste música. Sabías que me gustaba oír música después de ser atravesado por tu piel. La música hace que nada pueda ser mejor. Me hundía. Me llenaba la cara con cabellos de mi cuerpo, tú, mía, me desviabas del sonido de la guitarra. Oía sólo tu espalda sobre mi pecho, tus piernas que hacen perfecto engranaje en las mías, tus pies de uñas rojas que rozaban mis tobillos, tus cabellos auriculares se deslizaban por mí cara dejándome ciego: lleno de ti. Entre tus cuerdas no me acuerdo de que te odio. Te veía dormir tan tranquila, a mi lado y no me daban ganas de estrangularte. No me daban ganas de despertarte para soltarte toda la mierda que me habías dejado. Juro que hubiese querido reventarte la boca si me hubiese acordado de que te odiaba, pero le ahorré el rojo de tu sangre espesa a las sábanas y sobé tus labios de gajito de mandarina: mórbidos y dulces. Labios que toleran mis inmisericordes mordiscos. Labios como dos amuletos vertiginosos. Eran ya las 4 de la mañana y yo seguía abandonado entre tu respiración. Viéndote dormir abrí ese espacio que hay entre tus senos y me acosté. Estaba tibio. No hay mejor colchón que el cuerpo de una hermosa mujer. Cuando desperté sólo vi esos dos ojos azabaches, encima de mí, penetrándome. Te recostabas en la almohada para prender un cigarro. Luego lo tiraste al suelo y me dijiste: “No se si soy un animal muy grande o no, pero siempre terminas asfixiado por querer tragarme. Deja de ser el sapo que se mete en la boca un animal muy grande: se mueren los dos. Las posesiones hacen tanto mal como las obsesiones” .Luego me acariciaste sin tocarme. Sentía dedos de hierro. Helados y flagelantes. Me dices que cierre los ojos para poder ver nuestro reflejo. No los cierro. No entendía lo que me habías dicho. Te pregunto: ¿que hora es? Me respondes:
-Hora de salir.
Sale por tu boca la pulguita. Se ve tu sexo magullado. Enseguida, estabas cubierta de rojo. Mi cuerpo se revolvió. La pulguita se iba hundiendo en el fondo. Besaste mis ojos maltratados y te acostaste. Te secaste las últimas gotas rojas y se arropaste como una niña. La pulguita se había marchado. Por fin se había ido,pensabas.La querias fuera. Cuanto más tiempo pasa, más miedo tengo. Los nervios me azotan mientras miro fijamente tu boca para ver si sale alguna otra cosa. Te quedaste echa una mierda: una pulga aferrada se balancea de izquierda a derecha en tus labios mandarina y ya no sale nada. Ya otra pulga no podrá caminar.

Yo soy una tonta

2008-06-26T09:24:00.000-07:00

Yo soy una tonta. ¿Quien podría decir lo contrario?
Soy una tonta sin mi barbie secretaria. Cuando me monto en una camionetica y veo que se va llenando ya no se como salir. No se pedir la parada. Siempre cruzo los dedos para que alguien se baje justo donde yo pienso bajarme, y entonces grite con voz estridente al conductor. Me da pena gritar y pedir la parada. Tengo voz de princesa.Dos y doce de la tarde, nadie pidio la parada y llegare tarde al trabajo. Què sentido tiene esto o aquello. Mi camino va, pero no sabe hacia donde.Yo soy una tonta que no puede pedir la parada. Mi idiotez esta en posicion de parto continuo. Mi necedad tiene raices en los viriles troncos de un arbol que maulla. Dos y treinta y cinco y la camionetica se accidento. No tuve que pedir la parada. Si no fuera tan tonta tomaria el metro,ese se para solo.

Mamaita si me mi mima

2008-06-17T05:22:00.000-07:00

Enganchada a tu falda Photo by Perolita

No, no es fácil. No es fácil decir esto. Y es más difícil todavía cuando me muero por decirlo. Tengo que hacerlo porque me lo pide mi sinceridad. Aquí desahogaré las bien recordadas experiencias que me tocó vivir a su lado. Ella me explicaba que eso no era cosa de niños, que el mundo de los grandes es otra cosa. Una cosa bien difícil, como diría ella. Porque claro, ella siempre usaba adjetivos. Decía: Una cosa es una cosa sola y otra cosa muy distinta adornada.

-Entonces Rosita, ya sabes que una cosa sola es solo una cosa pero una cosa "difícil " ya es otra cosa. –Me decía.
Difícil era tener que ponerle un nombre a ella. No la podía llamar ella, aunque me hubiese gustado. Para evitarme problemas usé mamà. Le gustaba que la llamaran así. Estoy segura que si mamà fuera una palabra, esa palabra no fuera ternura. No podría ser ternura porque si mamà fuera ternura, fuera una hoja que renace para verme crecer. Una hoja que cae del árbol más verde y reposa sobre mis manos. Una hoja que se asoma desde una rama de colores que con temperatura calida me arropa los pies en la madrugada fría. Si ternura fuera mamà, fuera tu voz hablándole a mi muñeca de trapo, a Marianita la de los ojitos rotos. Tu voz ronca hablándole a Marianita para hacerme sonreír, pero no, mamà no es ternura y tú nunca le hablaste a Marianita. Si Marianita estuviera viva lloraría todos los maltratos que le diste. Todo pasó esa tarde. Si nada hubiese pasado no te lo estaría contando, pero pasó. Y paso de todo. En ese pueblito tranquilo de la costa de Aragua, donde íbamos en vacaciones con mi Abuelita casi todos los años. Allí, en el pueblito de olor a mangos, Marianita fue ahogada en la playa. Tú dijiste que fue un accidente, que esas cosas pasan, que luego me comprabas otra, pero Marianita era Marianita y yo no quería otra. Si ternura fuera una palabra, tendría que ser ese olor. Olor de fruta silvestre, hilachas amarillas colgando de mis dientes de leche. Mango olor y sabor a mi infancia en las mañanas camino a la playa, tomada de la mano de mi Abuelita y cargando a Mariana. Mango sabor a mimos frutales y amarillos. Mango ternura de mi Abuela. Mi mama no me mima, pero mi Abuela sí. La risa de mi Abuela es como la de un bebé cuando le hacen cosquillas. Mi abuela no usa bozal. Mi abuela muestra sus dientes sin morderme. Me muerde su risa en el oído, me susurra sobre la felicidad, esa desmesurada que se oye en nuestras risas cuando estamos juntas. Mi abuela se ríe conmigo de todos esos adultos con bozales que vemos en la calle. Esos, los de dientes apurruñados y sonrisas cariadas e hipócritas. Los dientes de mamà eran blancos cuando reía y rojos de sangre cuando me decía: --Rosita, bàjate de ahí hazme el favor, mira que te vas a caer. No toques al perro, mira que te va a morder. No te pases las manos por el vestido, mira que lo vas a ensuciar. Yo me vengaba. La escuela era el ambiente indicado. Allí me liberaba, esperaba con ansia el recreo para ensuciar la camisa blanca (lavada por mamà cada noche), bañar de sudor los cabellos que con tanta dedicación mamà se empeñaba en amarrar. Siempre decía que en la escuela caía mucho piojo, que no debía prestar el peine ni soltarme el cabello. Eso era justo lo que hacía, liberaba mis cabellos de tan horribles trenzas. Allí la voz de mamà no llegaba. No me he portado bien Querido Niño Jesús, lo sé. Sé que decir esto, no está bien, pero cuando oía la voz de mamà mandándome a callar, sentía ganas de callarla yo a ella. Una vez lo imaginé, pensé que yo era un cohete que volaba por toda la casa y le pasaba por la oreja haciéndole: fiuuuuuuu fiuuuu. Yo era uno de esos cohetes que se lanzan cuando se acaba el año. Mi mamà los odia. Yo venía descendiendo, botando chispas y fiuuuuu, le aterrizaba en la cabeza. Mamà callaba, por fin callaba. Logrado el desastre aéreo el piloto soltaba el volante. Sentí mucho miedo niño Jesús, quise correr a los brazos de mi Abuelita, pero ella no estaba. No quería aterrizarle en la cabeza a mamà… No me gusta el traslado de cadáveres, los paseos por las tumbas, los lloriqueos en los funerales… Yo a mama la quiero. La quiero porque afortunadamente hay solo una…. Mi cohete no soportaría alguna otra.

Un regalo para mi Julia

2008-05-25T18:29:00.000-07:00

Una caja de vestiditos nuevos, repertorio de zapatitos, perfumes y labiales. Tener que elegir entre tantos modelos y colores terminó por fastidiarme y a punto estuve de tirarlo todo al suelo y salir desnuda para ver “el regalo especial” de Juan. En la caótica cocina está mi madre que no cesa de gritarme para que me apure, me dice que Juan acaba de llamar preguntando por mí. Ese necio de Juan hasta cree que lo voy a dejar embarcado. Agarro la falda, ninguno de los vestidos me resulto lo suficientemente corto para usarlo. La falda de flores moradas, la misma falda que tenía en el sueño con Carlos. Hace algunas noches soñé que Carlos y yo estábamos en el parque, yo estaba montada en un columpio y Carlos me daba colita y de vez en cuando y también de cuando en vez me la agarraba diciéndome “ Esa falda, Julia, te queda muy bien”. Rodaron mis rodillas en la grama, quedando mi falda llena de tierra, la tenia esparramada en la cara. Llegue a desear tanto que no fuera un sueño, que las manos de Carlos pudieran estar entre mis muslos y no en mi insulsa espalda detrás del columpio. Llegue a desear que no fuera un sueño y que Carlos sin misericordia alguna rompiera en pedacitos la falda de flores moradas, que jugara con mi cuello y lamiera mis gemidos una y otra vez. Era un sueño, era un sueño y ahora mismo vuelve mi mama a gritarme desde la cocina, que si Juan ha vuelto a llamar. Juan, Juan, Juan, siempre Juan. Juan que no me deja jugar a soñar en mi parque, viene y me interrumpe con sus regalos tan poco estimulantes y apropiados. Juan que viene a mearme el parque en el que desearía que el irremediable de Carlos me sonara como suena a su guitarra.
Inevitablemente tenia que ir a la fuente de soda, con la pereza estrepitosa de mis pies me muevo hasta el carro y le digo al chofer que me lleve hasta mi obligado encuentro. En el carro me quito el collar que me dio mamà en el cumpleaños pasado, me lo quito porque a Carlos no le gusta, dice que parece un collar de perro. Si Carlos supiera que quiero ser su perra quizás no me diría que me quitara el collar. Pero no hablo de lo que quisiera ser, ni siquiera se si decir que quiero ser su perra me hace felizmente irresponsable, solo se que cuando lo digo se prolonga mi saliva hasta la punta de la boca y la emoción no es pasajera. Decir que quiero ser su perra me ayuda a superar mi obsesión enfermiza por ese desagraciado. Soy débil frente a su rudeza, algo en el me causa repulsión y al mismo tiempo extrema atracción. Me gusta que sea incapaz de no hacerle daño a nadie. Ese desgraciado de Carlos siempre termina por joderle la vida a una de sus perritas.
Descomponiendo mi pensamiento acerca de Carlos, deslizo la punta de mis dedos por la manilla de la ventana. Mi cabello se airea. Contabilizo mis horquetillas: son 12. Limpio mi sandalia de suela de corcho. Ordeno poner el cd de Maria Daniela. Canto “Mi vida no vale nada, sin la barbie secretaria. Esta es mi fiesta de mi cumpleaños y voy a tratar a todos como mis esclavos. Regalos muy muy caros y otros más baratos. Música de grupo, de grupo con sonido.” El chofer no pronuncia una palabra, este tipo siempre tan calladito con su ridícula corbata, que si niña Julia pongase el cinturón de seguridad, que si olvido el abrigo. Yo lo miro en su silenciosa penumbra de hombrecito asalariado, me río acariciando mi risita burlona por su corbata de rayas verdes. Me vuelvo a limpiar la sandalia. La calzo y me bajo del carro. Cruzo la calle, subo los escalones mohosos y atravieso la vidriera de la fuente de soda. El local huele a eucalipto. Al fondo, más allá del pasillo, casi llegando al baño está Juan. Puntual y vestido de blanco. Había poca gente. Juan me saluda, me da un beso y me toca los hombros. Casi no se movía, parapateado, sudoriento. Sentí ese sudor frío en sus manos. Ese sudor que irrita mi piel. La razonable excusa que me diò prosupuesto no fue admitir su debilidad por mis pantaleticas. El muy mentiroso me dijo que si hacia calor, que si los cambios climáticos, que si el calentamiento global. Yo se que él tenía calentamiento y no era precisamente global. Juanito no cesaba de ver mis hombros blancos y frágiles. Babeaba con mi cuello delicado, estoy segura que su pequeña mano sudorosa estaba apunto de rozarme la rodilla cuando llamó al mesonero. Supongo que suponía que estaba por abrir mis piernas para que él de manera vergonzosa espiara mis pantaleticas. Juanito, Juanito, no sabes cuanto me gusta tu carita de sorpresa reprimida. Yo me luzco. Soy una hembrita histérica que se divierte haciéndote sonrojar. Antes de que el mesonero llegara, me inclino un poco para que vea también mi perfil. El perfil de mi pequeño pezón que huele su timidez. Llega el mesonero, interrumpe mi coquetería mortal, me pregunta que quiero.
- ¿Desea algo, señorita?
- Sí, por favor…
- Dígame
- ¿Tiene Coca cola?
- El mesonero me responde que hay Pepsicola. Me hace una radiografía de rayos x. Me escudriña hasta las pecas de mi columna vertebral. Tenía intenciones de penetrar en mis rodillas, pero las cerré levemente. Como no había orange ni hit me decido por un helado de chocolate y pum el mesonero termina por traerme la coca colita que había ordenado inicialmente.
Tomo mi coca colita, muerdo el pitillo y me acuerdo de que Juanito me cito para darme su supuesto “regalo especial”. Veo una caja y asumo que dentro estaría mi regalo.
- ¿Ese es el regalo?
- ¿Dónde esta?

Juan me dice que en la caja no estaba mi regalo. Me dijo que se le había caído y que por eso la caja esta vacía. Desee poderle decir que sabía que no me había comparado nada, que la típica florecita de servilleta ya no me sorprendía, que sabia que solo tenia 20 bs para comprar mi regalo, pero no pude, los ojos de Juan me callaron y solo le dije que no importaba. Sonreí y busque a mi alrededor, oía esa canción que mi mama canta cuando esta triste y habla con su cigarro “cucurrucucu no llores, cucurrucucu paloma… ayayayay”. Termine mi coca colita y le dije:
- No sufras tanto que la vida no es tan mala” Le di un besito y le dije que lo esperaba en la casa para mi fiesta de cumpleaños. Juan me siguió hasta la puerta como alimaña tímida y avergonzada, nuevamente advirtió sus disculpas y sonrío con sus dientes apurruñados. Cuando iba cruzando la calle oí que me llamó, segurito para que volviera, pero yo no quise oírlo. Me pare un instante, me calce bien la sandalia, y desaparecí ladrando para ver si veía a Carlos.

Esposame mujercita

2008-05-07T21:51:00.000-07:00

Te lo digo te lo digo, te lo vuelvo a repetir y que no te sorprenda. No me cepillo los dientes tres veces al dia: Mi boca es sucia. No plancho mi ropa ni riego las plantas.No me aguanto mentiritas.No me visto con faldas largas ni sandalias bajas. Mis uñas son rojas y mis labios nunca van sin pintura, los adorno con colores y los humedezco cada vez que puedo. Mis pantaleticas no son como te gustan,las mias son de circulitos o unicolores. Me gusta la cara que pones cuando abro un poquito las piernas y asomo el color de mi pantaletica y tu la

ves disimuladamente con cara de niño sorprendido. A veces, avergonzandote. Yo me luzco. Soy una hembrita histerica que se divierte haciendote sonrojar. A mi, tu a mi me gustas mucho. Tu lo sabes pero igual te lo digo y te lo vuelvo a repetir para que no te sorprenda. Lo que mas me gusta de ti es que estas casado, tienes dos hijos y todavia quieres salir conmigo.Tu mujercita con rulitos llenos de gelatina, la que se peina solo cuando tiene tiempo ya no te gusta. No te gusta su vientre colgado, sus nalgas caidas y lo que menos te gusta son sus axilas. Las axilas son marrones y el desodorante siempre se le acumula haciendo pequeñas bolitas que se deshacen con el sudor.Porque si, si algo se hace es porque luego se va a deshacer. Uno se hace una trenza en el pelo para deshacerla.Uno se casa para dovorciarse.Uno se ata a tantas convenciones sociales porque no tiene mas nada que hacer. Ya no te quieres acostar con tu esposa. Piensas con terror en verte obligado a dormir a su lado. Ella ya no es tu amor, es solo la mama de tus hijos. Repulsion tener que verla desnuda, lamerle los labios palidos, y sobre todo tener que complacerla. ¡ Que decepcion! Pobre mujercita, la veo cuando lleva a sus dos hijos al colegio, siempre apuaradita, aguada y colgada en los 10 años de matrimonio infeliz. Yo no quiero ser tu mujercita, no quiero verme aguada ni colgada en un numero de años rutinarios junto a ti. Yo quiero ser tu tigra, tu paciente, tu alumna, tu tichercita,tu unica amante, pero jamas tu mujercita reemplazable. Ve a ayudar a tus hijas a hacer la tarea, a ocuparte de la factura del gas y el condominio.

Te lo digo te lo digo , te lo vuelvo a repetir y que no te sorprenda. Preferiria volverme esclava antes de ser tu mujercita. Las cadenas mas brillantes son siempre las que mas aprietan.Debo ser un monstruo para muchas de esas mujercitas. La verdad es que disfruto siendo hembrita. Yo soy feliz con cinco horitas en una camita siempre y cuando no me traten nunca como a una mujercita.

Arrest her

2008-05-02T18:23:00.000-07:00

Photo by Alison Brady

Debes ser arrestada. Arresten a esa mujer, por favor. Esta alla del otro lado, que no se de cuenta que la van a esposar. La muy necia me sigue mirando, intento mover la mirada, pero ella sigue ahi, mirandome. Los ojos no me obedecen, se me paralizan en su rostro acido, quiero dejar de mirarla, pero no puedo. Yo tambien la miro, yo tambien. Otra vez lo mismo, sus ojos en los mios. Las pupilas se fijan, ojos frios. Las pestañas se me paralizan, pero los parpados siguen despiertos. Alguien mira que nos miramos. Ese alguien no es un alguien, eres tu. Tu que nos estas ahogando. Te acercas con zapatos marrones que ensucian la baldosa blanca del baño. Yo me retuerzo, hueles a perfume de puta barata. Hueles a lo que hueles y vienes a ensuciar mi baño. Vienes y arrancas mi bata rota con una mirada. Los ojos me responden y dejo de mirarla a ella para verte a ti. Con los ojos entreabiertos me acerco para verte y buscar a la puta que recien amabas, me acerco a ella mas que a ti. Ella me habla de tus vicios. Ya estoy. ¿ Por que no aceptas que ella es de conducta pacata y que a ti solo te gustan las putas?. Te alimentas de tetas congeladas y no de alambres electricos. La gente anda por la calle coleccionando otras gentes, siempre apuradita en busca de un alambre en donde colgarse.Esta ventana me servia de colgadero, hasta que llego esa, si, esa necia a la que veia ahoritica. Esa necia y su conducta pacata no me deja ni tragarme, me viene a recordar que si esto ,que si ella ,que si lo otro ,que si... bah... Esa necia no cesa de mirarme, esta colgada en mi ventana, en mis espejos, en mi ropa,sobre todo en mi chaquetica.En un lado y en el otro tambien. Se me sienta al frente con su gesto timido de niñita que no sabe mas que meterse las manos en los bolsillos y bajar la cabeza cada vez que va a pedir algo. Yo no la veo. Ella me pide que la vea, por eso hoy esta con ese fastidio de entrar ir salir de mis pupilas. La cornea me la tiene cansada ya. Ella ya me tiene cansada, tu tambien, pero a ti te tolero porque no bajas la cabeza ni te metes las manos en los bolsillos cuando me pides eso, eso que tu sabes puej. Tu me desatas la lengua y me atas la verguenza. Me callas. Arrastras mis interrogantes necias, mueves la barbilla y nos tragas. Hoy quiero asesinarla. Tu no la tragas y yo tampoco. Quiero dejar de oirle los pasos, camina mucho,mira mucho, habla mucho y no hace nada. Me acerco, oigo los ruidos que hace en la cocina, se que quiero decirle que la quiero asesinar pero se que se va a poner a llorar. Su sombra esta detras de la nevera. Estoy y estas.Te quitas el mechon de la cara, repites el gesto y volteas. Yo me escondo, te clavo la mirada en la espalda mientras se que sabes que te estoy viendo. La cortina de la ventana se apoya en tu cabello, te tapa la cara, pero igual te veo los ojos piches. Tu cara esta llena de mis ojos. Pensabas que serian ellos los que irian a arrestarte, ya ves que no, lero lero carpintero no busques mas pendejita que las esposas siempre te las pongo soy yo.

Ser un parque

2008-03-29T14:23:00.000-07:00

Photo by Marta Barcelò

En un parque los perros mean, los niños juegan, las viejas chismean, tambien se refugian en un parque, con esa entrega limitada que no incluye desesperacion, dos chicos, se miran y se besan, disfrutan sus cuerpos. Ella le quita la mano de su pecho,pero el insiste en subirle el brazo para volver varias veces a verle la cara de pena a la chica. El no quiere ver a los niños correr, a las viejas chismear, a los perros mear, el solo quiere bajar su brazo sin disimulo e intensidad, quiere verla desnuda, oler su cuerpo, lamer su piel humead.El no quiere estar en el parque, pero no desea dar la impresion de jovencito en plena crisis cotidiana.El no es persona de excesos, exageraciones ni escenitas publicas. Se repite varias veces que anticiparse es una insensatez poco perdonable. Estaba seguro que pocos placeres son comparables a estar echado en un parque abrazado a la cintura de una mujer bella. Le resultaba reconfortante cerrar los ojos e interrumpir el sueño para verla a su lado.Siguieron acostados en la grama, ella se fue aproximando poco a poco, con la torpeza que caracterizaban sus movimientos.En el parque ellos no hablan, solo buscan sus ojos. Un bicho se trago el suelo, ahora saca montecitos de tierra y arma montañitas que coloca por orden de tamaño a un lado del pie con uñas rojas de ella.

Yoga con Anita

2008-03-24T20:55:00.000-07:00

Querida Ana, desde hace dias me pican las manos por hablarte, ayer pense en escribirte un par de cosas, pero justo cuando me disponia a hacerlo la expresion“un par de cosas” me distrajo de todo lo que esas cosas en principio eran. ¿Que se quiere decir con “un par de cosas”?, ¿Sirve tal generalizacion para decir algo?, ¿por que, mejor, no callarse?
Supongo que tu no me quieres decir un par de cosas , tampoco te han de importar las que yo pensaba decirte.Quiero imaginar que inicirias asi:

-Yo no te queria "hablar" de " un par de cosas" te queria decir que...Ay(vaya interjeccion para empezar) ya no me acuerdo lo que te queria decir. Siempre has sabido que...

- ¿Yo saber algo? No ,no, Anita, mi querida Anita. Ella no empezaria una carta diciendome que yo se algo, ella sabe muy bien que lo que menos se es saber. Anita iniciaria su carta hablandome de ella. Quiero imaginar que diria algo como:

-Hoy fue un buen dia, el profesor me acepto en su clase, el laboratorio olia a revelado,el aire no estaba pegajoso, habia menos trafico, comer en subway sola no es tan patetico cuando se tiene un mp3 de consuelo, tengo un vaso de nestea magnifico,( concluiria diciendome : " Dar es mejor que recibir" Mi Anita de las alqumias, tan altrusita y utopica.

Imaginar las posibles frases de Anita me sumergio en una nulidad abismal.La sintaxis me vence, no sirvo para ordenar frases, pero a ver, ¿ yo sirvo para algo? Si sirviera,quiza Anita aun estaria conmigo...

Anita tenia una historia bastante particular con las palabras. Recuerdo que una vez me dijo que sufria de impotencia verbal, que cuando creia que las podia usar,las aplabras usaban su insuficiencia.Anita decia que la culpa es de nosotros que usamos las palabras, sin saber que son siempre ellas las que nos usan. La neurosis del propio usuario. Anita tenia un analista de palabras, decia que necesitaba derribar su impotencia verbal. Recuerdo una vez que queria decir fobia y dijo fijaciones, cambiaba obsesiones por colecciones.Anita no solo cambiaba lo que queria decir, sino que tambien hacia yoga con la antagonia. No se cansaba de contradecirse, y eso me reventaba.

Tengo 3 egos. Ahorita los tres se estan tomando una coca-colita mientras yo trato de recordar el par de cosas que te queria decir. Mi ego ansioso me susurra que tu no leeras estas palabras.Mi ego ansioso es el mas egocentrico y destructivo de todos.El ego torturador deseara que no cierres el mail en el momento que veas mi nombre,el mas miserable de todos te extrañara y te cantara que su nombre es peligro, porque eso de extrañar es extra peligroso.Que pava. Ese ira en descanso en busca de una imagen tuya entre 30000 ovejitas. Te buscara hasta dormirse. A veces quiero ser uno de mis egos para tener algun destino. Mis egos te tienen a ti Anita, me gusta pensar que al menos ellos te tienen.

Parpados despiertos y ojos cerrados que contando ovejas detras de todo " este par de cosas" se duermen para buscarte.

Misil Nostrum

2008-03-24T09:41:00.000-07:00

Photo by Marta Barcelò

La mordaza con olor a lluvia. El depredador detras de la puerta. Estrangulando la verguenza, desgarrando el silencio. La puerta escrita con declaraciones creativas.La historia de Hernan y Maribel duro tres horas ricas e intensas, al menos asi lo escribieron. La llave 31. El recepcionista ecuatoriano apuntaba datos mientras preguntaba el tiempo de uso.

-¿ Entonces? ¿La noche o un rato?

-Un rato- Le dijo.

La llave 31 tirada en el mostrador lleno de sobras de cafe y aceite de empanadas. Revista hipica sobre el televisor. En las paredes fotos de chicas con moños o bien peinadas,con anillos y pulseras, con uñas pintadas y bragas filosas. La sra de limpieza, con su pinta desaliñada, indica la habitacion. Entonces al entrar se desprendieron de sus ojos. Los ojos caminaban y se clavaban en las paredes dermicas. Introducida la llave, todos andentro. El depredador saca su mordaza. Aire de panico con confianza. Entra con zapatos marrones y elige la lluvia como mordaza. Ya dentro, no sabia donde estar,no hacia frio, el aire estaba apagado. Se sento en la cama de sabanas asperas.Baño con agua caliente y jabon intimo para tus momentos mas intimos, rosita roja en el empaque. No usaban limpiador "mas". La poceta estaba manchada y el lavamanos tenia cabellos.Con voz de medico que receta pepas para curar dice:

-Acuestate. Ponte comoda.

El medico habia aparecido a tiempo para salvarme. Yo tenia dolor de espalda, me dio una pastilla que no trague. La puerta de la habitacion cerrada. No queria irme. El no me miraba a los ojos, sino un poco mas abajo,quiza mucho mas abajo.Bichos minusculos me recorrian y se iban hundiendo en el rio.Las manos cubiertas de espuma avellanada.El tanque de la poceta se bota y el agua fluye a su cauce. La dicha es un azar disfrazado de Bicho. No se que hora es, no quiero ver el reloj, quiero quedarme. Hoy el tiempo no me devorara. Hoy no sere su esclava. Hoy puedo oler todos los colores.Hoy asalto al sol y le regalo mis ojos piches.Cierro los ojos, mañana no me dolera la espalda, y podre seguir. Oigo mi respiracion cansada como un arrullo. Las rodillas van contra mi pecho, no quiero tocar el suelo con pies descalzos, en el suelo sucio y mohoso hay bichos con bacterias que enferman.

Sucumbir en Colores

2008-03-10T20:01:00.000-07:00

Todo podria estar dicho, todo menos que en ese modesto lugar lo habria de encontrar,que luego de tanto esconderlo alguien tendria que descubrirlo. Laberintos caminados. Nudos desatados. Le hace preguntas a la luna, busca respuestas en el rio, en ese caudal de roces impetuosos que convergen en aguas con musgos. Sus muslos llenos de musgos.Rio que fluye , que recorre el cauce de su cuerpo musgoso. Causa del cauce. Causa de los sin causa.Bebe de su rio. Fluyen sus dedos en su pelo. Dedos que escriben historias en amarillo y purpura. Amarillo es el primario y su opuesto es el purpura.Purpura que viene del rojo y el azul. Complementario del Rojo el verde, del azul el naranja.Colores complementarios.Pintan mascaras y lazos en la espalda. Pinceles que delinean, ojos que sonrien, labios que escudriñan el camino almendrado hacia el ruido del caracol. Templo de colores que edifica mas que un elocuente silencio.

Rio materialista

2008-02-11T06:47:00.000-08:00

Turn off your tv .Go do something. Invicta la television entre tanta pereza.Mañana es el cumpleaños de Valentina, la publicidad me empuja a ir compulsivamente a comprarle su regalo en algun centro cosmopolita, supongo que caminare entre arboles de concreto y al llegar al imperio publicitario entrare rapido a una tienda, le dire a la vendedora que no me llame señora, empezare a hablar con acento frances para tener mas estilo modernista. Aires de chica francesa con amigas que se llaman Valentina y tienen apellidos Italianos me recuerdan mi triste verdad : Me has dejado limpia. Ya no recuerdo que ocurrio, si fui yo la que me deje robar o tu el que me convenciste de que no era un robo sino un intercambio comercial, en el que ambos saldriamos ganando. Sin embargo, el trato funciono solo para ti. Orgulloso de tu capacidad modesta para invertir terminaste ahogando lo poco que te habia dado. Yo genorosa termine por aceptar que no habia sido tu culpa, que la culpa era mia por creer que sabias de negocios, por creer que no todo tenia que fluir en el rio de mi incredulidad, pero todo desembocaba en tu rio, y pues si, me dejaste limpia. Limpia y endeudada. Debo hasta los espirales emocionales destructivos que un dia me alquilaste. Me debo incluso a mi misma. Me debo masturbarme por o para ti. Me debo los cheques de apatia depositados en tu cuenta. Me debo un cafe en la mañana sin hacerme la misma pregunta asesina. Me debo un encuentro accidental frente al metro sin pisones. Me debo un trabajo, por lo que Mañana buscare uno para poder pagarme, pero por Hoy me quedo echada en la cama. No apago la television y no busco algo que hacer. Mañana. Mañana. Todos los dias tienen un mañana...
Escuchando Remember de Groove Armada

She is not dead

2008-02-07T20:21:00.000-08:00

Photo by Alison Brady

Tu cara tu mejor mascara

Tu glande la mejor nariz

Tu sonrisa que habla a gritos

Tu verbo el mejor disfraz

Tu Carnaval el periodo mas complaciente

y de nuevo

Tu trencita de colores en el funeral

Estadistica con postre

2008-02-06T17:34:00.000-08:00

Me despierto a las 10 am. Batamba no esta. Yo tampoco estoy, pero igual me levanto. Levantado, me vuelvo a acostar. Cuando me habia acostado y mis patas de bicho descansaban suena el telefono. Siempre el telefono. Esto podia ser una buena señal, quiza la llamada entrante era la Sra Filgimina, la Sra de lentes de pastas azules y cabello violeta que se viste de negro desde que murio su esposo, quiza era ella la que llamaba para decirme que finalmente mi trabajo habia sido aceptado.Luego quise que fuera mi vieja amiga de la universidad que no pudo terminar la carrera porque quedo embarazada del pendejo de Rafael.El telefono seguia sonando.Comence por pensar que la persona que llamaba no era ni Noheli ni la Sra Filgimina y mucho menos tu, intui que por la insistencia de los constantes repiques, que la persona que llamaba debia ser uno de esos tipos asalariados que vende paquetes de afiliacion a seguros funerarios por telefono. Dude al atender, mientras lo decidia, me volvi a tirar en la cama y me puse a ver con detalle a la araña tejiendo en la pared. El animalito se movia sigilosamente. De un lado a otro. De arriba hacia abajo. Se detenia y volvia comenzar. Araña tejiendo su nido, desesperada por montar su red para atrapar otros insectos. Hurna y sepultura para animalitos poco cuidadosos. Uno de ellos, una hormiga,avanzaba, batallaba, trataba de salvarse, inclinaba la cabeza, apelaba a sus ultimos recursos de salvacion cuando en fila india se desprendio un ejercito de bachacos en su rescate, pero la disputa estaba desde un inicio mas que perdida. Batalla ganada con risas y ella que celebra su cena. Cadaver exquisito para la araña. Terminada la distraccion y debatida la ambiguedad me decido a contestar el telefono porque siempre me ha resultado incomodo eso de hablarle a una maquinita dejando un mensaje que puede que no sea escuchado, o cuando se escuche ya no tenga la misma importancia inicial. Gran grito de auxilio estridente me rasgaba el oido desde el cable del telefono, atendi confiado que podia ser numero equivocado, pero la voz me resulto familiar, no era una llamada anonima, resulta que hoy 6 de Febrero es mi cumpleaños y el unico extraviado soy yo. Me canto el japi berdei y luego hizo bromas acerca de mis 45 años con prematura impotencia sexual. Hablò de mi vida sexual con las arañas e incluso me recordo que tu no me llamarias, que tus labios abultados ahora buscan los bigotes del maracucho del 704. Se me extravio la cortesia y le tranque el telefono sin agradecer la llamada,me fui a mi cuarto y me puse a contar arañas, ellas si me dieron torta y festin entre sus nidos.

Escuchando Pulmon de Bajofondo

Efervescentes sorbos de pura religion

2008-01-23T16:41:00.000-08:00

Deidad corrupta por el vicio

Photo by Andre Morbeck

Me complaces aun cuando carezcas de aprobacion. Mueves fibras en mi. Tejes un mantel con hilos de sensaciones coloridas que solo tu logras derramar. Solo tu cosa constructora que me armas y derribas. Solo tu que me hablas y me escuchas con tu materia intangible. Solo tu que te ajustas y me dejas escapar a traves de tus pasillos escurridizos. Los lexicografos pueden definirlo todo, pero contigo es diferente porque tu solo eres, tu eres una oracion copulativa, tu no tienes objeto directo, tampoco necesitas de adjetivos para diferenciarte porque tu solo ERES y con eso te sobredefines. Yo tu destinatario. Yo tu receptor. Tu mi adiccion. No se si tu naces dentro de mi o yo dentro de ti, pero cuando te das y te recibo algo nace. Mi ansiedad te pare. Tu disposicion me engendra y sin riesgo alguno alumbramos una criatura amorfa para unos,mas perfectamente imperfecta para los dos. Tu eres fertilidad. Yo tu vicioso creador. Llevame a tu centro de rehabilitacion. Despliega tu poder, tu poder para darme placer en la destruccion. Tu eres como una frase dicha en El resplandor : " Los lugares son como las personas: unos resplandecen, otros no" Tu sabes mas que brillar. Tu estas en las calles, como diria Renton en Trainspotting.

"Choose Life, I choose not to choose Life"

Escuchando Ahora es nunca de Gustavo Cerati

Huida anual

2007-12-30T20:34:00.000-08:00

Mafalda dice que los nuevos años son valientes por atreverse a venir, yo diria que son atrevidos, mas no valientes, son metidos, se interponen en el curso de uno.La verdad ,no me parece que uno se acaba, sino que el otro se mete, siempre tan abruptamente. Los nuevos años dan esa falsa percepcion de inicio.Se esfuerzan por vivir al maximo, pero igual a los 365 se atraviesa el otro.

Lindas las festividades decembrinas.

Lindo el consumismo navideño.

Lindo de lo lindo que te vayas.

Feliz siempre

Danza discursiva

2007-12-27T19:13:00.000-08:00

"El enigma del palito"

Una gota, dos gotas,tres y hasta cincuenta gotas y siempre un constante latir: una lagrima que recorre un sendero
interminable y se rinde ante la pesadez de lo que se ve con ojos ciegos; ante lo explicable, ante
todo aquello que no puede escribirse en centimetros de gotas infinitas, pero si en gotas descifrables por otro lenguaje. Asi comienza el dialogo,la destruccion de las palabras, se duermen las frases poco utiles,protegen los lugares ocultos para que ellas jueguen al trapecio. Se resguardan entre paredes humedas. Organos habiles que dialogan en rincones escondidos.Se hacen monarcas del lenguaje, construyen su imperio, juegan y se enredan en la punta del filo de la boca. Dos bocas que saben hablar. Dos bocas que se susurran y no hacen mas ruido que el murmullo de ambas, temen despertar a los vecinos.No cesan de hablar.No cesan de comunicarse.No se cesan. Ahora bailan otros sentidos. Las caderas bailan un danzon cuando tus manos las recorren.Luego son las manos las que bajan hacia el entre piernas y hablan con su sexo humedo. La respiracion se acelera. La voz se entrecorta y se habla no con labios sino con ojos. La desnudez con ropa se deja escudriñar, y entonces todo aquella pesadez que se veia con ojos ciegos se dejan inavadir por la vidente compañia de esas frases que solo hablan en trapecios.Frases que si usan el lenguaje. Frases que no sobre explican. Frases que no matan el mensaje.

Escuchando Waves de Nouvelle Vague

Ciega complicidad

2007-12-17T19:10:00.002-08:00

Ves una piedra, la detallas,elogias su grandeza. Observas su estructura: gris-rayada,pequeña, semi circular,sobre un libro; pero, ¿Que es eso que miras y no se ve? Te pones de pie frente a un espejo,ves un rostro,lo admiras o lo odias;observas un conjunto de imperfecciones y vuelves a preguntarte: ¿ Que es eso que miras y no se ve? Quiza sea una imagen,una representacion atomica que busca mirar caracteristicas determinadas que siempre resultaran desdibujadas a otros ojos,quiza esa figura determinada aun no sea imagen pues los sentidos aun no la perciben como tal,quiza lo que miras y no se ve sea solo una percepcion de estimulos que has decidido elegir aleatoriamente. Probablemente solo quieras tener los estimulos,las percepciones y las figuras desdibujadas de manera aislada, de esta manera solo tu sabras que es eso que miras y no se ve. Si agrupas las caracteristicas de la figura que crees que ves, harias de ella una figura generalizada, dejaria de ser una figura envuelta y vista solo por ti.

No quieres compartir ni el reflejo de la figura que tus ojos vigilantes y fieles carecen. No la compartes ni con tus ojos que son el hilo conductor que te llevan a esa figura que aun no logras definir.Tus ojos no hacen buen uso de su inmesurable poder. Tus ojos se acostumbraron a conseguir y ver lo que tu deseas, tu que lo consigues gracias a ellos y ni con ellos compartes eso que miras y solo tu ves. Si algun dia tus ojos decidieran perder ese habito tan generoso,veran solo lo que esta,aun cuando la imagen los torture, por ahora tus ojos se siguen preguntando
¿Que es eso que tu miras y no se ve?...Ni siquiera tus ojos te arrebatan el placer de escudriñar lo que ni ellos saben que tu ves. Los ojos huelen tu placer egoista.

Escuchando Artefacto de Gustavo Cerati

Amarillo Salobre

2007-12-17T13:53:00.000-08:00

Vallas publicitarias me pegan y despegan y ya entre tantos carros concibo que los carros mas que los conductores conocen el camino. Los carros al igual que las manos si saben a donde ir. Tu interior se desgarra en mi exterior y vamos a playa pantaleta.El mar me seduce con sus voces y olores, es como una fabrica repleta de quimericas ilusiones. Fabrica en la que se susurran balas mas nada tiene ese olor a cadaver. Son susurros frutales y florales que navengan entre el ruido de una tarde mojada que huele amarillo.Naturaleza domesticada, la lluvia me obedece y cesa para que Ra pueda iluminar la tarde,las predicciones metereologicas dieron lluvia de rayos de sol. Salobres y tomados de las garras se alejan del principio donde nada empieza.

Escuchando Down the line de Jose Gonzalez

Desafiando al ascensor

2007-11-20T17:34:00.000-08:00

-Buenos dias,bajando?

-No,siempre subiendo

-Entonces eleveme al circulo siguiente de esta selva oscura por favor.

- Ahorita el cable de sujecion no estan bien apoyado en el carril, aun asi desea subir?

-La polea se deslizara y el contra peso sera equilibrado aun cuando el cable de sujecion no este bien apoyado. En el caso mas optimista, en lugar de ascender habre descendido lo cual no representa ningun problema porque en principio deseaba bajar. Vamos al circulo sea bajando o subiendo. Directo por favor.

Escuchando House of cards de Radiohead

Clowns

2007-11-09T19:27:00.001-08:00

¿Cuanto circo cabe en un ser humano?

En esta tragicomedia caben muchos payasos maquillados,con nariz plastica y sus chistes con infulas de verdad. Aqui cabemos todos, el circo no es sectarista " Entren que caben cien".

Pase y sientese a disfrutar de la funcion...

JA JA JA

...Rie que te meas...

Pantano perdido

2007-11-09T17:21:00.000-08:00

He perdido, tanto he perdido, que incluso la inseguridad se me perdio, quiza este escondida,lo cual seria una excepcion notable, puesto que ella conoce su magnifica importancia en mi no desarrollo personal. Dias, gente enfangada,cosas enñoñadas seguidas de menudas tareas que me llevan a pensar que debo ser potencialmente inepta para algunas cosas,para no decir todas. Se me fugan los gusanos que me roen, y yo los extraño,en estos dias pantanosos un gusano reboltoso podria perfectamente mezclarse con mi fango. El fango personal es a veces confundible y otras veces no tan distinguible de los otros, pero es siempre fango, con caractericas unicas o fotocopiadas pero fango al fin.

Photo by Tulita

En oportunidades se ve algo o se lee algo con lo cual se establece de manera genuina una conexion, lo visto o leido parece tener instrinseca conexion con viscitudes nuestras propias, parece que los personajes de esas historias se transportaran a las nuestras,haciendonos saber que lo cotidiano, profano y repetitivo le sucede incluso a los mas originales,que no hablar de cosas importantes mientras se fuma un cigarro de la manera mas bohemia no nos lleva a la trascendencia de nuestra banalidad. Son mundos que nos dicen que si es posible aceptar lo inaceptable. Son paginas u hojas en formato digital que nos recuerdan que hay quien no se deriva en sus paredes y buscan refugio en otras, que entre la multitud de vez en cuando un roce no siempre es tan fortuito. Hay roces que nos buscan y otros que son buscados, pero en ambos las gargantas hablan y las manos se susurran fluidos. La multitud llena de bichos que escudriñan a la masa gelatinosa caminante le dicen que si ya perdio la inseguridad que meta tambien en el laberinto a la verguenza y eventualmente a la dignidad. A la verguenza la domina los infortunios morales. Quiza si me olvido de perderla termine por olvidarla. Ya ausente en mi memoria la habre finalmente perdido.

...Por ahora ella me tapa la cara ...

Escuchando " Strangers" de Portishead

Fascinacion por la carencia

2007-11-08T14:55:00.000-08:00

Hay dos o mas tendencias sencillas mas no simples para la consideracion y el desarrollo de "eso", y todas influyen y determinan la interpretacion de "aquello", una es objetivisima, basada en un par de teorias que resultarian poco significantes explicar,puesto que la mayoria de las veces no son aplicables y mucho menos aplicadas, son muchas las contradiciones referidas incluso a su propia critica.
Eso pasa generalmente cuando se sostiene un ideal,cuando se mantiene con fe ciega una teoria,empieza uno sin intencion de hacerlo a contradecirse,a traicionar ese ideal sagrado.Frente a este asunto tan complejo y tan comprometedor, tan lleno de carga etica, prefiero unir lo superficial con la diversion y buscar un vehiculo que me lleve a la no contradiccion, es decir, prefiero montarme en el autobus de la apatia que me llevara al no compromiso.Creo que esta es una de las pocas maneras efectivas que uno posee para no defraudar a los ideales y por consiguiente para no defraudarse a uno mismo. El no ideal es como un mecanismo interno de subersion que de manera gentil lo ayuda a uno a no sentir esa desdicha miserable cuando se ha pisoteado esa firme y sagrada conviccion.

Si se desea preservar ese ideal que alguna vez se tuvo, lo mas idoneo es aniquilarlo,para que este no sufra modificaciones corruptas. Dejese estar. El tiempo es cotidiano, cronologico, efimero, y lograra que esos ideales rebeldes mueran por si solos. Asi pues, garantizara que siga usted viviendo entre convenciones, simbolitos, pero le dara ese aire de seguridad tan anhelado, le aliviara de esa terrible angustia que significa sostener un ideal. Todo puede ser transformado, incluso su pacata conducta,despreocupese y liberese de una buena vez de esos ideales antes de que ellos los encadenen a usted.

Debido a esta perversion, y a la critica amarga que los ideales generan,los he devorado a todos,ya me he desatado de esa carga, me he podido dedicar seriamente a no dedicarme y a satisfacer los vicios de mis pies. Se dice que la niocotina en el entre dedos es saludable en estos tiempos de ideas.

El pie me fuma...

Pie fumador-Fumante pie. Humo libre de ideas.

Mezclate conmigo...

2007-11-08T13:39:00.000-08:00

Photo by Mona Kuhn

Echate a temblar

que tan solo el movimiento de su mano

te haga temblar

que te den una paliza

o que no te la den

pero que tiembles

fragil y desnudo

que la caricia te hiera

y te gima hasta alejarte

violandote el placer

dolor y sabor

sudor y temblor

Alla entre tanto monte en fuego se rasguñan las fieras las lagrimas...

Y tu que aullas mis sollozos

Verbo amenazado

2007-08-28T10:37:00.000-07:00

Photo by Mona Kuhn

Ese domingo murio, ya nada puedo decirte; solo me queda esperar que llegue otro domingo igual de insensato. Mi domingo habla con una voz que no le pertenece. Mi domingo renace y hoy quisiera escuchar el ruido del caracol,dejandome despacio llevar hasta oir el carajazo e' agua, darme la vuelta y arroparme con sabanas blancas que ocupen el vacio. Cosas quiero. Quiero un tiempo irrecuperable.Quiero que me finja.Quiero espejismos de tu verbo, de ese verbo que me prestaste, y que ahora me hace metastasis,espejismos de ese verbo que ahora me delinea, que se me queda viendo a los ojos, que me alborota la guerra y me lleva al peligro de la muerte. Quiero todos los verbos menos uno. Quiero que te tragues el mapita insulso con tus estrategias. Quiero que te tragues sin siquiera masticarte, no te saborees porque puedes no gustarte; y ya vivida,perdida, romperas los verbos con los que ya no podras jugar y entonces tendras que lanzarte a una sopa de letras con otros verbos, que de manera inutil seran acepatdos para sustituir EL que perdiste. Esos otros verbos estaran rotos y no podras conjugarlos ni siquiera en el mas comercial de los tiempos verbales. No habra nada en esos verbos que sea realmente tuyo,con desenfado hasta ellos mismos haran negocios y repartiran su venta. No entenderas que esos verbos siempre tendran precio. Se venden por lo que les den.

Despojado, en silencio, diras entre dientes el verbo que perdiste.....

Escuchando " A Monaco" de Jeronimo

And the winner is....

2007-08-23T20:48:00.000-07:00

1.Entrar para adentro.Salir para afuera.

2.Subir para arriba. Bajar para abajo.

3.Un sordo que no oye.Un Mudo que no habla.

4.Matarme hasta morir

5. Comer hasta morir de hambre

¿Cual se gano el premio al mejor pleonasmo?

Escuchando Anti-good de Cinema Strange.

Wisdom teeth

2007-08-23T19:07:00.000-07:00

1.La panoramica para ver la posicion de las cordales.

2.Menudas visitas al odontologo.

3.Dia de la extraccion: Cirujia bucal. Cachetolucion en peligro.

4.Anestecia para disfrazar el dolor.Temblores y no eran debidos al frio del aire acondicionado del consultorio.

5.Inflamacion: Cacheteril en explosion.

6.Pasan los dias y seguia imitando a Kiko.

7.Sabor a sangre: Cachete vampiristica.Fluidos.

8.Helado con sabor a sangre.Jugo de piña y lechoza.Arnica.

9.SOPA por casi una semana. Mi Mafalda interna se retorcia

10. Narcotizarme con antibioticos y analgesicos.

11.Encia que aun no cierra.Encia que sangra.Cicatriz que no sana.

12. Sin muelas del juicio. Desjuiciada.

Almost an Odissey

Escuchando Only you de Portishead

Biologicamente activas

2007-08-23T16:17:00.000-07:00

Las ganas de ganar

Las ganas de que las ganas no me ganen

Ganas afiladas

Sentada en un entorno sistematicamente acoplado,acompañada por la bipolaridad de cada una de mis personalidades,decido disfrazarme y disfrazarlas mientras escuchamos las vocecitas ensordecedoras de la otra.Cada una esperando que algo pase; pero algo nunca pasa, y, cuando lo hace, nos quedamos estupefactas,alineaditas una junto a la otra sin señales de vida, sabemos que estamos biologicamente activas, pero mentalmente inertes. Inertes nos tomamos fotos mientras nuestras caras hacen muecas.Inertes colgamos la piel.Inertes nos sumergimos en el juego:un juego donde siempre ganamos la partida,en un juego en el que jugamos y no jugamos pero siempre ganamos perdiendo. Cada una juega y espera a su modo.Una imagina mientras la otra es imaginada.Una acosa mientras la otra quiere ser acosada.Una persigue mientras la otra quiere perseguir.Una mata mientras la otra quiere ser matada.Una es impaciente mientras la otra prefiere procastinarlo todo.Una va mientras la otra regresa. Ambas son irreductiblemente autolosers y pendejamente controlables. Ambas buscan lo que no se busca y esperan lo que ya ni las espera. Ambas tienen adicciones positivas pero tienen pensado no decir nada para que no las rehabiliten.

Escuchando Just say yes de The Cure

Navidad en Agosto

2007-08-20T20:43:00.000-07:00

No me he portado bien Querido Niño Jesus, no he rezado ni por los pobres ni los afligidos. La muerte de personas en las guerras tampoco me interesa igual yo sigo en mi cajita de cristal resguardada. Confieso que apoyo a las organizaciones suicidas al mismo tiempo que colaboro con un grado alto de participacion en los ataques terroristas. Me gusta el terror, sembrar panico y causar agonia a los inocentes. Disfruto el traslado de cadaveres, los paseos por las urnas y saber que diariamente mueren centenares de personas, pero yo sigo jugando a estar viva. Aclamo el alquiler de lagrimas y lloriqueos.Rio a carcajadas a causa del dolor ajeno. Soy una obrera de la violencia,trabajo para ella, me paga muy bien, sobre todo en estos ultimos tiempos debido al elevado costo de la sensibilidad y la maltratada conciencia humana.Me declaro fanatica de la antisolidaridad. Bombardeo, narcotizo y planeo ataques terroristas al azar,destruyo ciudades, castillos aristocraticos,instituciones publicas inutiles.Siembro el caos, para que luego lo sistematicen y se acostumbren a el. La paz es para mi irracional, la considero una palabra mas del diccionario.La paz interfiere en mis metodologias sanguinarias, pero a veces la uso como una bandera para traer el dolor.Todos abogan por ella,La O.N.U., los paises tecnologicamente" desarrollados",los presidentes la usan en multiples ocasiones en sus discursos, es por ello que usarla me ha servido para otros fines no tan pacificos, digamos que mi paz es belicosa. Admito no poder ocultar el placer que me produce ver el rostro de una de mis victimas luego de la explosion de una de las bombas.El placer desmesurado que me genera proporcionarle esa agonia de la cual carezco.No soy ni quiero ser una buena persona, ¿por que y para que ser buena persona cuando la gente es tan mala?

Soy egoista y exijo que venga el niño Jesus y me traiga mi juguete. Se que no hice la carta y tampoco estamos en Diciembre pero para jugar no hay meses. Quiero mi nueva coleccion de personas y todos los ayeres que perdi.

...me desperte camino al cementerio

Escuchando Nothimg came out de The Moldy Peaches

Oda al Cepillao'

2007-08-19T20:44:00.001-07:00

La tecnica no depende de un buen cepillo sino de como este se use. No es lo que se tenga sino el uso que se le de. Ahorita en el mercado son muchos los modelos y diseños dispuestos a satisfacer incluso a esos consumidores exigentes que prefieren un cepillo automatico que haga el trabajo por ellos. Un cepillo tan robot y mecanico como ellos. Siendo el cepillo dental parte indispensable del neceser a la hora de viajar,hay quienes aclaman al cepillo futurista,un cepillo que no solo sea automatico sino que traiga incluida la crema dental y un recipiente con agua potable para casos de emergencia. Si existio un manifisesto Futurista por el automovil tambien podria nacer un manifiesto futurista por el super cepillo dental.De leer Tommaso Marinetti estas sandeces con absoluta razon le resultarian erradas, vagas e incongruentes.
De cualquier modo imagino que dirian algo como:
" Nosotros queremos el motor del super cepillo que logre barrer nuestra dentadura no de esa anticuada manera,nosotros queremos no movimientos circulares, nosotros exigimos movimientos tridimensionales espaciales capaces de trasladarnos a otras dimensiones". De nacer algun dia en nuestro mundo tan plasticamente avanzado dicho movimiento Futurista del cepillo dental con el fin de exaltar una moderna salud bucal,desearia que el mio siguira siendo verde.Mi cepillo no podria ser de otro color.

Escuchando Left Bank de Air

The technique

2007-08-19T19:29:00.000-07:00

"Los dientes de arriba se cepillan hacia abajo, los dientes de abajo se cepillan hacia arriba y tus muelitas debes limpiar con un movimiento circular".
Esa es la cancion que nos canta el dentista para hacer un buen uso del cepillo y de una manera didactica enseñarnos la tecnica del cepillado. Digo tecnica porque lo es, no todos sabemos cepillarnos. Todos tenemos un cepillo en casa pero no todos lo sabemos usar. Todos sabemos que debemos cepillarnos para evitar que la placa bacteriana haga estragos en nuestra boca y de esta manera se le facilite el hospedaje a las caries, pero no todos lo hacemos. Todos sabemos que la regularidad con la cual nos cepillemos es determinante, pero lo importante no es la frecuencia con la que se haga sino como se haga. La cuestion una vez mas, no es lo que se haga sino como se haga.Es una cuestion de forma y no de contenido. Puede uno cepillarse todos los dias, despues de cada comida, pero si lo hace de manera inadecuada solo lograra maltratar las encias y maquillar la placa dental, maquillarla mas no removerla. Es como ponerle una mascarita al diente y darle ese aspecto de diente sano cuando por dentro las caries bailan un tango. Esto de maquillar suena familiar, no por la moderna conciencia plastica de este mundo tan modernamente atrasado, sino por esa mascara tan multifuncional de la cual a veces abusamos. El detalle esta en saber determinar cuando es oportuno o no quitarse la mascarita, en fingir que el rostro sonriente y rozagante es realmente nuestro aun cuando no lo sea. En saber dejar esa sonrisa llena de caries bailarinas de tango aun cuando querramos dejarla blindada. Dejar nuestra sonrisa blindada al menos hasta que esta sea sincera por lo menos con ella misma. Se que la he alienado usando y desusandola, quiza por eso en ocasiones se va de vacaciones con esos amigos incredulos que cree tener,quiza por eso me castiga y me obliga a buscarla aun sabiendo que no quiero usarla. Si me esta viendo quiero que sepa que No es tiempo para usar una sonrisa como ella, una sonrisa alienda,cansada,obstinada,maquillada, una sonrisa que se toma vacaciones justo cuando mas la necesito. Una sonrisa que disfruta mostrar dientes sanos cuando sabe que el cancer de los duendes de las caries se la estan comiendo. Una sonrisa que se empeña en ser sonrisa cuando solo es un monton de dientes juntos, un monton de dientes que no logran transmitir ni siquira el sonido de ese Tango que acostumbran bailar. Una sonrisa que no sabe reir. De cualquier modo se que es inutil calificarla, ella mas que otras sonrisas sabe lo que es,sabe que me gana,sabe que la busco y sobre todo sabe que no la se buscar.Erudita ha nacido.

Escuchando Where is my mind? de The Pixies

Encias rotas

2007-08-19T18:57:00.000-07:00

Recuerdo esa primera cita con la Sra de la turbina. Una cita traumatica, como casi todas las visitas al Doctor. Me habian llevado porque se me colaba el frio en los dientes cuando comia helado lo cual indicaba que la placa bacteriana hacia estragos en mi boca, llenandola de pequeños duendes negros llamados caries. La sra de la turbina estaba alli para liberarme de esos duendes, pero como toda liberacion, no era nada facil. Sus metodologias de liberacion eran igual o mas traumaticas que los duendes mismos. Me decia que no debia temer, que debia confiar en ella,que solamente debia estar relajada y dejarla hacer su trabajo. Al usar el adverbio me lo dijo todo, ya sabia que ese "solamente" implicaba muchas otras cosas mas. Cuando dicen "solamente " tienes que hacer esto o lo otro es porque hay mucho que hacer.Sin algun otra solucion mas que obedecer y permancer tranquila,abri la boca, justo alli empezo la tortura, ya habia decidido ceder.El solo sonido de la turbina me producia dolor,era un dolor anticipado.Era un sonido que le daba antesala al dolor mismo.Cronica de un dolor anunciado diria el Señor de Aracataca.Hay dolores agridulces,dolores placenteros.Hay dolores necesarios.Dolores que nos hacen sentir que sentimos de verdad,que no estamos programados. Dolores que nos hacen dulcemente vulnerables.Dolores que anhelamos. Dolores que deseamos que nos maltraten,pero que lo hagan de verdad. La sra de la turbina al parecer conocia algo mas no lo suficiente.Ese dia me maltrato las encias,las hizo sangrar con su turbina. No era su intencion pero yo me movia mucho y por error termine con las encias ensangrentadas.El sabor a sangre puede ser agradable.La sangre es una de las cosas mas verdaderas en nuestro cuerpo.La sangre no miente.Mi sangre no mentia,era espesa y dominante;digo dominante porque aun cuando enjuagaba mi boca con agua,el sabor a sangre persistia,aun con los sabores mas dulces como el del helado, mi sangre lograba mezclarse. La sra de la turbina me dejo con el complejo vampiril por unos dias. Mis encias al igual que la cicatriz mas profunda,sanaron,pero ni el sabor a sangre ni el sonido de la turbina desaparecian, ya habian pasado a ser recuerdos,ya ese sabor ni ese sonido podrian ser aniquilados.

Escuchando Young and old the Gregor Samsa

Genialidades de William Colmenares

2007-08-06T17:30:00.000-07:00

Las palabras sobran.

Esto es un orgullo ceremonial.

El Señor de la foto es mi papa, que genial decirlo.

De Domingos

2007-08-06T16:09:00.000-07:00

Es lunes, comienzo de semana y huele a Domingo. El domingo es masculino en español y femenino en italiano pero en ambos tiene su olor. Olor de domingo son sabanas destendidas a las once de la mañana, frio al despertar, huesos y grasa que "caminan" aun dormidos a la ducha. Olor de domingo es tu mano furtiva, es el ojito de peluche que me sonrie y me lleva a la cocina a bailar con los sabores y olores de un sandwich con queso quemado. Olor de domingo son lagañas que caminan por mis ojos y te dicen que los mires, que los busques, que los asustes. Olor de domingo es la caricia que me atormenta cada vez que recorre mi espalda y susurra al lado de mis cachetes.Olor de domingo es la casa en motin, tumultos de hojas de periodico, visitas familiares, discusiones de politica y tu silueta al lado del lunes.El domingo esta lejano cuando es lunes, pero mas lejano esta cuando es sabado.El reloj alli no corre, no se desespera y se queda inerte como tratando de evitar que el olor a domingo me acurruque.Domingo es una mezcla agridulce,en el que convergen varios sabores que forman esta aroma tan dominguera de hoy lunes.

Escuchando After hours, de The Velvet Underground.

Reencontrados

2007-08-05T18:57:00.000-07:00

Promocion XLV-Liceo Militar Gran Mariscal de Ayacucho

Cada segundo domingo de Julio los ex-Mariscalistas tienen una hazaña que cumplir. Si ,una hazaña, porque ir al "reencuentro" es practicamente una hazaña, no lo digo porque sea tortuoso el camino para llegar al lugar de encuentro sino por lo tortuoso que es salir ileso del mismo. Son muchas cosas las que se deben considerar, son muchos los pequeños grandes detalles y son contados los gestos naturales de expresion corporal que podrian no dañar esa " primera impresion". Al llegar se sienten los cuchillos afilados caer como gotas de un gran diluvio,las miradas se clavan afiladas buscando cada minimo detalle. Las gotas se transforman en una especie de rayos x capaz de descifrar desde el color de tu ropa interior hasta el tipo de jabon con el que lavaste ese jean al cual le falta un boton en la parte trasera y tiene menudas flores bordadas. Ya podran ver que llegar al liceo, "reencontrarse" y salir ileso es una mision muy delicada, por no decir imposible.

Era un Domingo con aire pegajoso,hacia calor pero se colaba ese friito que adelantaba lo tenebroso. Domingo con olor a matadero de cochinos, ese olor que me visitaba algunas mañanas al dar el parte o al izar la bandera. Un olor que trae recuerdos de inmediato. Un olor a matadero de cochinos que sabe como hacerme reencontrar con esas paredes disfrazadas de hierro. Un olor que al llegar me recibe y le dice a mi memoria arbitraria que debe recordarlo. ¿ Quien puede olvidar un olor a matadero de cochinos?. Definitivamente los recuerdos son fluidos,sabores,sensaciones, sonidos y olores.
Reencontrada sensorialmente me dirijo sigilosamente a hacer la cola donde me colocarian una estampita verde con el numero de la promocion a la que perteneci. La necesidad de clasificar no podia faltar.Asi que me coloco mi papelito verde tal cual sello para las vacas. Entre "hola como te va,tiempo sin verte,tu estudias es idiomas no? en que semestre estas?"me asecha el airecito de aquellos Rusos que conoci algun tiempo,la situacion me sorprende,todos quieren pertenecer al servicio de inteligencia Rusa,pareciese que todos llevan el gen de la KGB en su ADN.Respondo de forma sincera a cada una de las preguntas,temia que de pronto descubriesen que estaba mintiendo y me torturaran por engañarlos. Aca los unico que podian engañar eran ellos, me engañaban al hacerme creer que les interesaba saber como me iba,luego hice sinapsis(evento extraño) y supuse que el cuestionario podia ser uno de esos cuestionarios que uno no quiere hacer pero que se les escapa de los labios solo para satisfacer la necesidad de saber si el otro esta mas jodido que uno.La utopia de una promocion aun me perseguia,queria pensar que me preguntaban como estaba por saber si estaba bien, pero mi mente retorcida y morbida me decia que solo querian saber de mi vida para ver si la de ellos era menos o mas asquerosa,para ver si estaba mas jodida que radiante como diria Benedetti. Entendi que el cuestionario escapa del pensar, uno solo lo hace y ya. Es un cuestionario involuntariamente deseado,un cuestionario que duerme en la psiquis para no reprimir algo estupidamente satisfactorio.

Estar alli era como estar en una pasarela donde niñas lindas modelan su mejor vestido dando gala de la alta moda Parisina,bien combinaditas,con los cabellos anarquicos puestos en su lugar,impregnadas de esencias florales delicadas.Estar alli es sentir uno de esos estados de animos dificiles de describir. Uno de esos en donde uno se ve arropado por una mezcla de sensaciones.Uno de esos donde la curiosidad, el temor,la alegria, la nostalgia, la sorpresa, la expectativa y la inseguridad se toman de la mano para ir a bailar juntas.Un tango de sensaciones distintas que unidas arrojan un mambo de una No sensacion.

Mercedes Sosa dice en una estrofa de su cancion titulada Todo cambia que" cambia el clima con los años,cambia el pastor su rebaño,y asi como todo cambia, que yo cambie no extraño". Hay cosas que no cambian. Hay actitudes y comportamientos repulsivos que no cambian. Los chismes y comentarios no cambian, cambian son las victimas. Se escuchan menudos murmullos que contienen criticas aliñadas con alguna sustancia quimica maliciosa,criticas con contenido no para todo usuario.Criticas que no son amordazadas.Entonces uno escucha " Sutana no ha perdido la debilidad por el verde,me dijo Sinforosa que su novio era Teniente,Mengano tiene esa cara como un volcan,y ni hablar de perenseja que la vi y esta como mas gorda y ese vestido le queda horrible". La mala lengua afilada de una mujer criticona es tan letal como el cianuro. Es ella la primera en despellejar a la otra,sus palabras crueles me hacen recordar eso que mi tia dice : " una mujer va a una fiesta, y se viste y se arregla mas que para los hombres, para hacerle saber a las otras que ella es mucho mas atractiva". Darwinismo social en una de sus expresionnes.

Fui al reencuentro y me fui casi sin reencontrarme. Bendito el olor a matadero de cochino que me reencontro con mis recuerdos y el paseo por los pasillos que me reencontro con viejos caminos.Lamentablemente, el reecuentro idilico permanece como una ilusion frustrada que guardo en mi cabeza.Me fui sin reencontrarme con Bogado, el fotografo del liceo. Su ausencia me genero curiosidad por lo que preguntando me entere que habia muerto de un infarto.Algo habia cambiado.

Espere dos semanas a ver si me reencontraba por completo, creo que uno se reencuentra es por etapa.

Escuchando Metal heart, de Cat power

Palin dromein

2007-08-01T08:13:00.000-07:00

O.dio.la.luz. AZUL.al.oi.do.
Al.oi.do.los.su.su.rros.nar.co.ti.cos.VERDES.bri.llan.mas

Hay cosas que se leen al reves pero se siente de manera unidireccional.

Do you remember how it felt?

Escuchando Tom the Model de Beth Gibbons

Jesus parlanchin

2007-07-31T19:54:00.001-07:00

La esfera del entretenimiento avanza y el conservador mundo catolico ha decidido unirse a este sacando al mercado muñecos de figuras cristianas. Creo que quiero uno de Jesus de Nazareth o uno de Moises diciendo " presiona mi boton, para abrir las aguas". Adios a la arcaica muñequita Barbie, los niños podran disfrutar ahora de un Jesus parlante.Si, el mismo Jesus al que crucificaron.Hoy no es 28 de Diciembre,esto no es una broma, pero usted puede reirse. Esto tampoco es una mezcla de lo serio y lo ridiculo, esto es solo un juguete mistico y sagrado.

http://news.bbc.co.uk/hi/spanish/misc/newsid_6922000/6922818.stm

By Laura Smith-Spark
BBC, Washington

PD: Es bueno levantarse,leer las noticias y de manera extraña soltar una carcajada.

Julio se me va entre Risas. Risas efimeras pero siempre risas. Me cuesta que me cueste no reirme.

Escuchando Will is my friend, de Devendra Banhart

Esquinas en construccion

2007-07-27T20:32:00.000-07:00

¿Era esta calle o la de atras?

No hay mapita que ayude

¿ Y si la Mamina tenia razon?

Tanta tecnica inutil

La pobre huye cuando la analizan

La han alienado

Las calles de la comarca tendran esquinas. La Mamina decia que a la vuelta de la esquina era que habia que buscarla.

2007-07-27T20:21:00.000-07:00

Back to the jungle

Algun dia los gorilas dejaran de jugar domino

Los leones dejaran de embriagarse ante una caja

Las cacatuas cesaran en su empeño de destruir la vida

de los tucanes a traves de las palabras

La jungla dejara de ser tan complicada

tan llena de contradicciones

para volver a su primigenia ferocidad

Florencio Quintero.Coleccion Las formas del fuego. Divertimento.

Iman oxidado

2007-07-27T16:15:00.000-07:00

La foto que me dejaste

Despues de haberte aislado y aun sigues jugando al escondite. Entiende que estoy cansado de jugar a distancias, sin encontrarte, sin ni siquiera saber a que me invitas a jugar. Bendigo( y soy ateo)aquel oportuno corte circuito que me permitio escapar entre nubes negras. No te quiero cerca, eres como un cangrejo, solo sabes caminar hacia atras.Termina con este silencio idiota que nos rodea. Tu teatro es patetico.No quiero un quizas mas en mi boca, mas dudas absurdas. Deja ya de regalarme tu risa y vuelve atras, esa es la unica direccion que un cangrejo conoce.

No me aturdas con tus gritos entre mis piernas,no me regales ya tu hombro,no me cuentes de tu boca ni de tus protuberancias, no me innundes de sabores ni texturas, no me electrifiques con tu sudor, sal de mis parpados, no te ancles a mi espalda, en fin , no me humilles la dermis. Mis pupilas quieren descansar. Respetame el letargo.

No guardes mis manias .No me guardes. No dejes enfriar tus manos. No guardes los pedazos de piel que te di. Ve y buscate, pero no aqui. Por hoy deja de perseguirme incansablemente. No pidas lo que no te di. Deja de patalear y anda a jugar, eso es lo mejor que sabes hacer. Escondete que igual yo te vere.

Escuchando Friend is a four letter word, de Cake

De tantos nos termino diciendo si. Queriendo negar se afirma.

Riesgos de un parto

2007-07-27T15:48:00.000-07:00

Photo made by Nobuyoshi Araki

La costumbre de las palabras. Creyendo que las palabras le pertenecian. La palabra prohibida era compartida pero no sabia que la misma habia sido parida por otras mas. Siempre hay otras mas pariendo lo mismo o al menos queriendo parir lo mismo, pero resulta que nada es lo mismo, nada es lo que parece pero tampoco es lo que es, dijo uno de esos sabios a los que se les ocurren menudas ideas geniales.

Y Alli sigue el trapo con bordes tejidos ,humedo, dejado en el suelo, el cepillo de dientes que abandonaste, los libros que no leiste, los discos que no devolviste,el osito de peluche de un solo ojo que te mira, que te asusta, pero que no te busca, ya el ojo no te busca, ahora eres tu la que persigue y atemoriza la que crea atentados terroristas en su mente, la que aliña la musa con alguna sustancia quimica letal. Cuestion que justifico y te agradezco, quiza asi te terminen de encerrar.Tu no debes caminar por las calles con esa libertad infundida que solo las sombras genuinas deben tener, ese no es un derecho para ti, tus libertades personales por el bien tuyo propio y el de los que te rodean deben ser coartadas. Te has convertido en un virus, en mi virus de rigor , por lo que he solicitado audiencia para que te mantengan alejada.Asi debes estar, alejada hasta de ti misma. Aislada. En la epoca del medioevo funciono, aislaron a los leprosos y asi evitaron que estos contagiaran al resto de la población. Si no te mueres por leprosa te mueres por hacer trampa al jugar hacerte la viva, sabiendo que toda tu esta tan inerte como las paredes de tu frio cuarto.

Deja de buscar la puerta que esta cerrada, sabes muy bien que la llave no te la dare. Lanzate por la ventana,rompe la pared y crea un tunel, pero sal de aqui. Tu estas insana y no me quiero contagiar. Tu hueles a lo que hueles y no quiero tu olor. Eres la Señora de las moscas y no quiero ser tu discipulo, no quiero que tu desnudez putrefacta me embriague. No mas agonicos esfuerzos. Vete. No quiero caer en el vacio que esta entre el doblez de tus orejas. No quiero compartir mas madrugadas entre conversaciones superfluas. Superfluas como tu. Deja mis tobillos intactos y no hagas mas simulacros, no mas teatro. Estoy cansado de tu fragilidad, cansado de que rompas el silencio con palabras que crees que son tuyas. Quedate callada, no me interesan tus trabalenguas, si no sabes hacer café, si tuviste hoy un mal dia. Aniquilate.

Let's play without toys

2007-07-26T18:31:00.001-07:00

Photo made by Per Berclay

She knew how to swim but she forgot it
Nada en su nada

A imagen y semejanza.Jueves y en el mango.Y la gente de vacaciones(no toda la gente),pero los que estan de vacaciones disfrutan sutiles placeres como siestas de 24 horas,tropezarse con la gente en eso que llaman Metropolis del entretenimiento,gastar dinero en esas necesidades impuestas-adquiridas-asumidas pero lamentablemente siempre tan necesarias,reanudar lazos con aquellos amigos o parientes,inscribirse en numerosos cursos: pintura,corte y costura,hoteleria y turismo,ceramica al frio, o trabajar por sueldos que pocas veces recompensan el esfuerzo y el sacrificio que se hace al elegir trabajar en lugar de jugar.

Otros juegan,si, juegan.Jugar es un buen pasatiempo duarante las vacaciones.Se puede jugar a fingir.Se puede jugar a engañar.Se puede jugar a estar. Se puede jugar a rozarse en medio del juego.Se puede jugar a ser maestra. Se puede jugar a fingir ser aprendiz.Se puede jugar a ser mama y papa.Se puede jugar a hacerse la enferma,aunque la victima es mucho mas divertido,tambien se puede jugar a decir y hacer cosas que no se deben decir ni hacer, a jugar que se cede,a no escuchar, a no ver, a no recordar,a creer que si no se come no se engorda,a ser mas persona y menos gente.Se puede jugar a autoengañarse al creer que se puede dejar de jugar y sobre todo se puede jugar a creer que todo es un juego.Hay que jugar jugando no?

Te voy a proponer algo , le dijo
Tranquila que no es nada inmoral...solo que se me ha ocurrido algo.
¿Que sera ese algo?,le respondio
No se si te gustaria jugar...
Vamos,Juguemos. Algo cabe para tanto....
Pero, es solo jugar... no quiero que te pierdas en el juego
NO me limites las ganas de ganar,de perder, de jugar...
Oh..Ya perdiste

Game over
Play it again
There is always another game to play

Pendejadas de pendejos

2007-07-25T13:44:00.001-07:00

Photo by Mona Kuhn

Hay quienes estan encerrados en sus circulos triangulares ,dandose, rasgandose la piel a cada rato. Les preocupa el amor. Los amorosos, como bien los llamo el poeta Jaime Sabines, no viven al dia,el dia los vive a ellos, no pueden hacer mas, no saben. Se le pasan los dias entre quimeras,sueños,e imitaciones a heidi. Siempre se estan yendo, siempre, hacia alguna parte.Compran boletos para ningun lado,con la esperanza de encontarar menos proyecciones humanas y mas amorosos dispuestos a ser esclavos del amor.Los amorosos esperan,son pacientes,viajan con los minutos,detienen el segundero y se flagelan con los recuerdos, los lavan y los vuelven a ensuciar.Los amorosos saben que nunca han de encontrar pero lamentablemente lo unico que saben hacer es buscar,aun cuando en esa busqueda se pierdan incluso ellos mismos.Los amorosos son los de domingos con voces anonimas pero mudamente ensordecedoras,son los de presencias ausentes,son los utopicos sin remedio,son los de siluetas de lluvia,son a los que se les hincha el corazon,son los que se acostumbran a la gente y crean ese vinculo de pertenencia donde comienza el delirio de posesividad,son los que siempre han de estar solos. Son los que no saben tener corazon esteril.

Escuchando Yo no se de los Amigos Invisibles

Cuesta que te cueste

2007-07-24T14:49:00.000-07:00

"Ponle el titulo" dice 10, y 5 le responde : " ya no tiene caso"
Lo poco.Lo mucho.La nada.El exceso.
Se rie de la risa.William prepara el pescado,no Tu pescado,ese no me lo como yo.
Ella tuvo el mismo sueño de hace dias.Ojos suspendidos que ya no delatan ni buscan.
Para un orgasmo bestiaristico a la 1:00 am no hay tarjeta master card.
Un segundo es tanto y tan poco a la vez.Ahora se habla solo en preterito.
Perolita sueña que no llegue hoy porque esto ya es ayer,no mañana ni hoy, ni pasado mañana,sino mi vicioso y sublime ayer. Ayer es foneticamente agradable.

And the Oscar goes to....

2007-07-24T14:07:00.000-07:00

"Mis certezas desayunan dudas. Y hay días en que me siento extranjero en Montevideo y en cualquier otra parte. En esos días, días sin sol, noches sin luna, ningún lugar es mi lugar y no consigo reconocerme en nada, ni en nadie. Las palabras no se parecen a lo que nombran y ni siquiera se parecen a su propio sonido. Entonces no estoy donde estoy. Dejo mi cuerpo y me voy, lejos, a ninguna parte, y no quiero estar con nadie, ni siquiera conmigo, y no tengo, ni quiero tener, nombre ninguno. entonces pierdo las ganas de llamarme o ser llamado."

Eduardo Galeano

Se renuncia hasta al propio nombre, y se amanece hasta sin ganas de llamarse o ser llamado.Hoy,quiero no llamarme.
Que me digan mesa,lapiz,idiota,gancho de ropa,jabon,papel de susy,Coca-cola,dedos,verde,paranoid,cesta,estuche,manos,
nuca,diente,monitor,teclado,dedos,cuerda,apuesta,servilleta,
pizza,olvido,ventana,virus,pincel,plantilla,gomita...

Se lo gano, se lo gano,esta contenta,esta feliz... :/

La Perola escuha Carismatico, de los Babasonicos.
Ahora usan pañales. Use crema cero para las nalgas de su bebe.
La perola piensa en el helado de yogurt de mango con pie de limon del domingo.Diabetica plus.

Reanimacion Infructifera

2007-07-20T10:13:00.000-07:00

"Se mueve,aun se mueve", era lo que todos decian cuando vieron al pajarito que se habia estrellado frente a los ojos de Huesitos, justo a pocas horas de ver enloquecer la pollina de Francesca. Como de costumbre, aquel dia ella no fue puntual,la muerte estaba pautada para las 8:00 y ella llego a las 9:00.Esa cualidad,la de la impuntualidad,ha hecho molestar a varios de los idiotas jodidos.Algunos argumentan que es ilogico esperarla mas de media hora,que les molesta muchisimo la gente que llega tarde,porque ellos intentan casi siempre llegar con antelacion,para que luego llegue ella a decirles no solo que lamenta el retraso sino que les pide quedarse algunos minutos mas,para recuperar el tiempo perdido.(¿Lo perdido se recupera?).

My droogs no han entendido que la Sra de la pollina autonoma ha nacido con ese don tan maravilloso de la impuntualidad,hay quienes nacen con ese don,no es que lo busquen, les es innato.Les resulta un horror desperdiciar 30 minutos de su valorado sueño para estar puntual frente a las 10 personas que esperan su llegada.

Los idiotas jodidos son tolerantes, si que lo son,pueden entender que existan retrasos eventuales, pero no que dichos retrasos sean sistematizados.Los utopicos han pensado en reclamar,en ir al consejo de escuela y plantear la queja,pero para eso hay que dar los datos personales y alli se descubriria la identidad de ese idiota plus que tuvo ilusion alguna de hacerse escuchar.

My droogs no desesperen.Sistematicen el caos.Somos aprendices y lo seguiremos siendo.Nos seguiremos deslubrando por esos sabios llenos de luz que hablan con tanta seguridad como la Sra de la pollina autonoma.LLegara el momento en el cual seremos sabios y tambien abusaremos de nuestro poder y seran otros los aprendices,porque es asi, entre el aprendiz y el maestro hay solo un paso,es un continuum,una cosa lleva a la otra.

Eso es lo que pasa cuando uno esta hablando de una cosa y terminando hablando de otra,una cosa lleva a la otra...porque una cosa es una cosa y otra cosa es otra cosa
totalmente diferente.Dejando la otra cosa atras,les decia que el pajarito se habia estrellado con la puerta de vidrio que queda frente a las escaleras de rejas rojas ya oxidadas de la escuela.Huesitos se encontraba preparada y ansiosa por ver a la Sra de la pollina en el momento en el que escucho un sonido similar al de una piedra,busco a su alrededor, y vio al pajarito con el cuello dislocado,las patitas moviendose freneticamente,los ojos desorbitados y las alas descontroladas.Ella se vio en aquel pajarito.¿Metaforas de vida?...no lo se, pero sin duda alguna el ave era a nuestra imagen y semejanza.Ahora Passerino(ese fue el nombre acordado),descansa detras del cafetin en el que compro mis batidos de mago con parchita.Nosotros no descansamos.Estamos inertes como Passerino.Aca no pasa nada pero pasa que aun no dejamos de respirar.Pasa que hoy huele a domingo y es viernes.Pasa que estos dias de vacaciones han sido lluviosos, frios y llenos de sin sentido.Pasa que el frio interior piensa hospedarse.Pasa que me paso.Pasa que estos dias se parecen a todos los otros dias.Pasa que el estudio forsense fue inutil,ya Passerino habia pasado la raya.

Perolita escucha Roads, de Portishead

A Perolita se le termino la torta de jojoto y piensa en la torta de auyama que le hizo subir la azucar.

Perolita suma y suma y siempre da menos. + por + es -

Frases celebres para caligrafias

2007-07-07T19:32:00.000-07:00

Los aprendices deben obedecer a su maestros. Se debe respetar a los mayores.

Vale mas actuar exponiendose a arrepentirse de ello que arrepentirse de no haber hecho nada.

Dejar de esperar

La dependencia hacia el consumo habitual de una sustancia quimica no es adiccion

Todo lo que pueda arreglar hoy, arreglelo hoy,no haga como los babasonicos.

La ingratitud es un crimen

El coronel no vende su gallo. Vendio el reloj y los cuadros pero no su gallo

El silencio es la virtud que los tontos rompen con palabras necias.

El nestea daña sus riñones

Hablar sordamente daña sus relaciones interpersonales

Todo lo que no esta prohibido esta permitido.

El pais de nunca jamas existe

To be

2007-07-06T18:45:00.000-07:00

Ser un Cachete

Ser una pantaleta meada

Ser Spaghetta Perolita

Ser una Sinestesia

Ser huevo y masa y ella taza y papa

Ser un locker que encierra cosas

Ser un alfajor

Ser un oximoron
Ser una arepa en forma de corazon

Ser una Hojita- Ser un dibujo de Mafalda

Ser una Cicatriz. Ser un dolor.

Salvese si el Perol lo deja

2007-07-05T15:53:00.000-07:00

No lea el perol ajeno.Se ha comprobado cientificamente que leerlo produce efectos colaterales.

No lea este blog.Si busca usted informacion interesante,relajarse, reirse o aprender cosas nuevas,no debe leer este perol. Aqui no sabemos que es eso. Si por el contario se engancha usted con facilidad a lo malo, aqui se lo ponemos en bandeja de plata.

Deberia ser ilegal abrir blogs inutiles,como este por ejemplo,deberian los adminitradores de blogger pedirle a uno su proyecto de blog para ver si este cumple con los competencias minimas.Si el blog produce o enriquece conocimiento o aun mejor si tiene èste como funcion favorecer a una determinada comunidad obviamente debe ser leido.Este no es el caso, ya pudo usted amigo lector darse cuenta. Y lo llamo amigo porque solo un amigo con sentimientos nobles y candidos se atreve a ver un perol ajeno como este. Pocas son las cosas repulsivas que lo logran igualar.

Este blog produce somnolencia. Creo que el unico contributo que podria dar la garabatera firmante es dormirlo. Este perol podria ser usado como un mecanismo para superar el insomnio.

En la jodida circunstancia que deba usted ser torturado. Pues sepa que para soportarlo, primero debe tomarse un Fukitolito.Es recomendable no tomar mas de una pastilla por hora ya que la sobredosis tiene efectos secundarios. Podria dejarlo sin las defensas necesarias para rechazar este perol tan repulsivo.

Si busca usted ser precavido y toma mas de dos pastillas en menos de tres parrafos, lo cual se entiende perfectamente,debe estar usted consciente que dicha hazaña absolutamente necesaria afecta el sistema nervioso central,llegando incluso a provocar amnesia y mareos continuos.

Se desconocen los efectos beneficiosos, si es que algun dia llegase a existir alguno,que podria dejarle revisar este perol. Si tiene dudas consulte su faramaceutico.Se advierte que este Perol no puede estar al alcance ni siquiera de un objeto inanimado.

ZzZzZ... zzZ

2007-07-04T20:37:00.000-07:00

Dormir y estudiar son actividades incompatibles.Aun cuando trate usted de embriagarse de nestea o cafe o quiza mastique chicle por horas igual Morfeo lo llamara.Esos truquitos viejos y archiconocidos con el no funcionan. Cuando cae usted entre sus brazos, todo,bueno casi todo, puede perder importancia,incluso una entrevista maquillada con una cucaracha verde. Tampoco crea usted que si dice que dormira solo 2 horas estas horas no se extenderan, de dos horas en dos horas amanece usted acurrucado entre sus sabanas con la cortina cerrada y la alarma apagada.Hablando de alarma, deje ya de engañarse,deje de ajustarla si igual la va a apagar.Deje de hacer si igual va a deshacer. Aquel cuento de " estoy super cansado,necesito descansar,son las 12 bueno ajustare la alarma a las 3 y me lavare la cara y comenzare a estudiar". No mienta mas.No siga cortandole las orejitas al reloj poniendolo media horita mas,cinco minuticos,las horas pasaran y cuando usted se de cuenta ya sera muy tarde para despertar.Un muy buen amigo de una muy buena amiga mia diria que dormir es una perdida de tiempo,si esto es asi, que en cierta manera lo es,gran parte del dia lo perdemos perdiendo el tiempo con los ojos suspendidos. Hablando del perder el tiempo,ya voy a dormir.
Independientes 5 de Julio. Liberad os del sonido del despertador gritaba el señor.

De bichos y bichitos

2007-07-03T08:43:00.000-07:00

Razones.Fobias.De bichos y bichitos que la asustan. Puede que se conozca la razon por la cual le producen fobia esos bichitos pero aun esta resulta inexplicable, pero hay veces en las que se siente insignificante,asi como un pequeño gusano frente a una gran cucaracha verde con antenas erectas que pretende devorarla.Siente que es muy poco lo que se puede hacer frente a tal bicho.Un bicho que no pretende ser bicho pero que ha sido ubicado dentro del reino animal.No sabe si el bicho le produce admiracion o respeto pero sabe que ciertamente su antenita esta arriba de ella. La capacidad se limita mucho mas de lo usual y ella se queda callada aceptando que la cucaracha le escupa la cara.Con saliva en el rostro decide imaginar a la cucaracha cagando.En ese estado la antenita debia estar flacida.Frente a la poceta no hay jerarquizacion taxonomica,alli la condicion natural es comun y compartida.En ese estado,todos son iguales.Alli si que todos somos dignos y libres. Los derechos civiles y los juicios deberian de ser analizados desde la poceta,quiza asi si gozariamos de esa igualdad de las que algunos hablan. Asi pues, la distancia entre las cucarachas y los gusanos se pone pequeñita.La poceta le enseño que en el reino animal no solo los reptiles se arrastran. La ceramica es la misma y todos se limpian.

Precoz metamorfosis

2007-07-03T07:05:00.004-07:00

Miraba los zapatos de la gente de " mi gran solucion"casi todos por no decir todos estaban sucios.La lluvia le quita el brillo a tus zapatos,los llena de barro y pone tus medias rotas humedas.Si se camina cesa pero si se corre llueve cada vez mas. La Sra se vuelve mas caprichosa porque sabe que no has traido paraguas.¿Y como traerlo? si al salir habia un sol esplendido...Lluvias de esas inesperadas e ironicas.Me habia visto volar con manitos de Reygar,como lo hacen los volantes para perder peso en 3 dias o la propaganda de los que no usan limpiador de pocetas mas.Volaba como hojitas o papel periodico alto alto.Era papel humanizado,papel sin pies, un papel al que le resultaba imposible mantenerse en el suelo.Como imaginar que la Sra Lluvia podia hacerme añicos con tan solo una de sus gotas.Como imaginar mi precoz metamorfosis. Afuera de la estacion venden el ya inutil paraguas que pudo haberme protegido de la deliciosa sensacion de lluvia de protesta.En casa me asomo por la ventana y sigue ella llorando.Cosas que suenan.Hace un frio estupendo, le gusta.Mañana en el metro habran menos zapatos humedos.Uno menos.

canta

2007-07-02T16:36:00.000-07:00

Hermosa poesia para papaito en el dia del padre

Hoy dia de los Padres,papaito quisiera
dedicarte un minuto de recuerdo siquiera
y al fin cantarte el himno del amor, oh papaito
que escribirte no pude cunado estaba chiquito

¿Y como no escribirtelo,papaito querido,
si tu eres el unico papa que yo he tenido
y yo debo quererte nada mas que por eso,
ya que cada pulpero debe alabar su queso?

Ademas, hay muvhos pocos papàs, oh papaito
que, como tu,merezcan un canto bien bonito,
pues siempre como padre fuiste un padre sin menguas,
pese a lo que en contrario digan las malas lenguas.

Cierto que te gustaban los palitos y a veces
cogias unas monas que te duraban meses
y que cuando llegabas a casa en ese estado
dabas unos escandalos de sacarte amarrado

¿ Te acuerdas de la historica noche en que yo naci?
Tal vez tu no te acuerdes, papa, pero yo si:
Rascado como estabas,te me quedaste viendo
y al final exclamste: ¡ Que bicho tan horrendo!

¡Ah papa,como ecvoco tus sabrosas cuerizas
tus clasicos trompones, tus nalgadas castizas
y tus pelas que hacian salir a mama
con l aescoba en la mano grotandote: Yàsta!

Asi fue, papaito que, como yo con tu ejemplo
aprendi a comprender que un hogar es un templo:
Hombree y ahecho y derecho, hoy tengo mi hogar propio
donde aquel modelo totalmente me copio.

Y en prueba de lo dicho te va esta poesia
que te estoy escribiendo desde la policia

Aquiles Nazoa

Paz belicosa

2007-07-02T15:10:00.000-07:00

Junio me trajo flores.Julio comienza con flores plasticas que aun no llegan.Se cambia la lectura de caracoles por la lectura virtual de los mismos. Y es que resulta mas facil no pensar.Dejarse llevar por sonoros compases, por asombrosas frecuencias que entran sin salir.Cruzar miradas furtivas,buscar ojitos, compartir cometas fumetas. Un salud por ti y otro por mi.Miradas insinuantes.Bajar.Regresar.Verlo todo con los ojos cerrados.Parpados suspendidos.La paz que se conjuga de blanco.Paz belicosa que se transformaba en un quebranto helado. La adecuada manera de susurrar.De fondo frases entre cortadas.Caidas.Regresan se recogen.Se cerraba la rueda,caeria una y otra vez.Miraria por medio de la mente una rayita anemica.Partida de football genuina y maliciosa entre jugadores del mismo equipo.Acabado el primer tiempo los jugadores se van. Alli estaba, entre otras paredes, frente a una aburridisima exposicion,con la musica todavia rondado. Pero siempre aquello que quedo pendiente e inconcluso frente a uno de los mejores fetiches.Y la mente embriagada con cada sonido escuchaba:"Tenemos obligaciones y compromisos y debemos ser consecuentes con ellos". Perfectamente tardia llegaba aquella cancion.Ya la sentencia estaba dictada.El algodon empapado de alcohol no quitaba el olor a morgue.El preambulo fue sencillo.Ya el cadaver estaba felizmente dopado.

Caracolizada

2007-06-17T11:40:00.000-07:00

Hay quienes leen las cartas,el tabaco,los cds,bueno,yo leo los caracoles.Si, esos pequeños animalitos que viven en verdes matorrales.Ellos son mis rusos.Su baba ademas de sanar ayuda a predecir eventos futuros. Los cuido. Sustentan mi economia. Si hay por alli uno huerfano y lee este articulo sepa que por aca se le espera.

Viddy viddy

2007-06-17T10:56:00.000-07:00

En la biblioteca desde las 10 hasta las 4. Seis horas dan para algo.
Buscar un tema para un essay.No no... la inmortalidad del cangrejo no es un tema universal de interes colectivo.Una vez encontrado el posible tema puede uno empezar a divertirse.Subrayar,utilizar los resaltadores nuevos,hablar con Eulita,soñar o echar un sueñito,mirar y observar,sobre todo observar...Observar a la gente que estudia,que utiliza marcadores de colores,otros escriben con lapices o boligrafos,hay quienes no escriben pero teclean en su laptop,gente que toma apuntes en un cuaderno olvidado un miercoles a las 5:00pm en la escuela de letras,gente que se besa,gente que se mira,gente que le perturba ser observada,que bebe agua, que come pirulin,que rie e incluso grita,celulares que suenan,mesas que vibran,y de nuevo gente que se mira,que guiñe el ojo y sonrie coqueteando entre resalatdores y boligarfos,una señora que mastica chicle y hace bombitas...concentracion.La biblioteca me distrae pero a la vez me concentra. Hoy estoy en mi casa y ya ven...exposicion el martes y ya ven lo que estoy haciendo, traduccion incompleta del culiador de Benedetto Croce,eso sin contar que quiero nestea pero me da fastidio bajar a comprarlo. A mi lo que me pasa es que me da soberano fastidio pensar que falta menos de un mes para culminar el año,mucho mas en estas fechas cuando falta tan poco para abrir la ventana y ver a la gente pasandosela bien. Me gusta mas Noviembre.Te sientas y la biblioteca esta vacia,no hay casi nadie por la calle, hace sol, pero no calor y, a veces ni sol...Me distraigo donde estè.Si voy a la biblioteca me pongo a observar y se me van las horas. Si me quedo en casa,me entretengo observando a la vecina del cuatro,que vive con su hijo el cuarenton y acostumbra mover los muebles a las 11 pm.

La pizarra ya no es Verde

2007-06-17T10:19:00.000-07:00

Salí temprano de casa para ir a la biblioteca,así no perdería el friito de las 7 de la mañana y tampoco me sorprendería el calor. Caminar por la comarca a primera hora de la mañana de un sabado previo al dia comercial del padre, pasos apurados porque Oh la la me espera,aun el sol no calienta lo suficiente como para despojarme del sweater,esta escondido como un niño timido detras de los arboles,la señora del kioskito te saluda con una sonrisa,un señor barre la calle para que los pajaritos la vuelvan a ensuciar.Antes de tomar el metro, pase por mi antiguo colegio,el edificio de rejas azules con patio pequeño y escaleras estrechas que me acogio durante 3 años, he vivido en la comarca por mas de 6935 dias,entre dentrificos sin quimicos, gomitas que llueven y gente que te sonrie en las mañanas. Me detuve frente a la reja azul, cerre los ojos y pude verme sentada de primera como solia hacerlo hace 10 años atras,con sueño, viendo pasar los zancudos y tratando de aprender que - por - es + y + por - es -, que 2+2 es 4 y no 5, que 2+2 es 4 y no 22 pero que 10+10 siempre sera 7. Los recuerdos me habian secuestrado.El canto del himno todas las mañanas, el sandwich con queso de todos los dias a la misma hora,la cola en la cantina para comprar el cuartico de jugo de pera o en su defecto de naranja,la eleccion de la madrina del salon,el niño con ojos saltones que llevaba un balon de football con el cual no jugaba.
... y entonces me despierto y me acuerdo que ahora son rejas rojas las que me esperan,que ya el patio es mas grande,que me hice amiga de Manolo y ya no hago cola en el cafetin,que ya no tomo jugo de pera o de naranja en las mañanas sino que tomo batido de mango con parchita. Seria genial volver a calentar el primer pupitre del salon A2.

Stolen photos

2007-05-29T18:59:00.000-07:00

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http://www.flickr.com/photos/ndybisz/

Un bien en alquiler

2007-05-29T17:51:00.000-07:00

*Cansada del frio.Todos se echan agua cada 5 minutos para no recalentarse,pero aca todo parece ser antagonico.

*No podia conciliar el sueño.¿Que era lo que me lo impedia? El iaia esta en exilio.Ya los pichones nacieron."Un sonido mucho mas amable en el sentido"

*Me desperte y me duele el cuerpo.La mañana me saluda mas fria y oscura que de costumbre.Me veo en el espejo y solo veo una figura desdibujada, quiza deba ir a opticas caroni.

*Me preparo el desayuno.No hay nestea.La arepotototota que tengo aca me habla.

*Hablando de actos pacificos le grito al vecino por mojarme la ropa

*Entro a la cocina, el aroma de mañana turbia continua

*Que lamentable lamentarse

*Si te tapas los oidos no escucharas el suave susurro.

*Hablando de imitar el niño con cola de cerdo de Macondo todo lo que no esta prohibido esta permitido.

*"Diosmelabendiga"*

*La hipocresia no es sucia solo que aun no conoce el limpiador de pocetas mas.

*Hay que hablar de Movistar para poder estar en todo." Hablemos de telefonia, si estas en movistar, estas en todo"

* Le gusta el verbo mear*

* Sera que movistar esta en la nada tambien?

*Si esto es imperfecto. Entonces por que no paran de soñar con "cosas" perfectas? Sera que muy en el fondo no saben ser FELICES con las maravillosas imperfecciones?Aun no conocen la genialidad de los osimoros.

*Escucha: " me dejaras dormir hasta el amanecer entre tus piernas... entre tus piernas"

*Hola como estas? Ella dice: " Aqui viendo a ver quien me alquila un bien.El mio se fue de vacaciones desde hace un par de dias,me dejo una nota diciendome que se habia hartado de mi pasta para pestaña y mi labial.Yo insistia en hacerlo ver bien,pero el pobre ya cansado de tanto patuque se me rebelo." El gato no deja de pasar

: O Wanted

2007-05-19T15:55:00.000-07:00

Otra genialidad de Gabrieli

Create Your Own PaloozaHead - Visit Lollapalooza.com

I got lost in the sounds
I hear in my mind
All of these voices
I hear in my mind all these words
I hear in my mind all this music
All my friends say that of course it's gonna get betah
Gonna get betah
Betah betah betah betah betah betah betaaaaaaah

*Con manitos de Reygar*Con colmillos de Grrr*Yamilizadas*Don't ask me why cuz I don't know*Mientras mas lo veo mas me meo*uhhh

Bajale volumen

2007-05-14T18:35:00.000-07:00

A:Oye,te digo que debes bajarle volumen. Llevo horas tratando de concentarame y lo unico que logro es releer la misma frase una y otra vez.No has parado de escuchar la misma cancion en toda la tarde.Pareces un disco rayado tarareando la misma cancioncita.
B:¡Ahh pues!...si te molesta tanto,tranca la puerta de tu cuarto.
A:¿ Y por que no te pones los audifonos?
B: Por que no,no se escucha igual,el eco no tiene donde alojarse.Siento que le corto la voz.
A:Ya me tienes asqueado con tu egoismo.No puedes entender que no todo gira en torno a tus "necesidades"? Mañana tengo examen de hidrologia,serias tan amable de bajarle volumen a esa vaina de una vez por todas?
B:la-la-la-la-la-la ohhhh yeah! La termino de escuchar y te prometo que lo apago
A: Siempre dices lo mismo y luego paff me clavas la musiquita toda la tarde.Que si esto que si lo otro y terminas mareandome con tus necesades.Ni se te ocurra decirme que el radio no te obedece.Eso es un aparato electrico,es un ser inanimado.No lo personifiques.
B:Pero pero...es que...cuando lo voy a apagar es como si escuchara una vocecita como la de pinocho sabes? igualita!Me dice: "no me apagues" Justo cuando estoy por presionar el boton escucho "ia ia" asi como si lo estuviese pellizcando.Siento que las manos se derriten apenitas toco la rueda para bajarle el volumen.Enseñame tu a ser insensible y poder deslizar mis dedos por la ruedita sin luego sentir culpa.
Q.E.P.
*Entre recuerditos funebres recorde que no puedo dejar de recordar el ia ia*

Hazaña inconclusa

2007-05-13T12:31:00.000-07:00

Muestra urbana de la supervivencia del mas apto...

De la ciudad que vence las sombras hasta la comarca ileso

Bajo sus dos alas

2007-05-13T10:54:00.000-07:00

Un sonido detras del sonido del ventilador oxidado del cuarto de William,se oia cerquitica por eso se descarta la posibilidad de que el sonido provenga del apartamento de arriba,si, la señora del seis que en las noches, como a eso de las 11,mueve los muebles no se si para limpiar o para remover las malas energias,tampoco era el llanto del vecinito del cuatro que lo regañan casi siempre por llevar amonestaciones de la maestra,ni el sonido del tic tac del reloj,me comenzo entonces a desesperar el asunto,me pare y fui al baño,quiza habia quedado abierto la llave del lavamano o el bote de agua de la poceta, pero no,el sonido no provenia del baño,fui a la cocina y todo estaba como siempre,decidi regresar al cuarto,seguramente ese sonido me lo estaba imaginado yo misma. Hay veces que creemos ver u oir cosas, pero luego no es nada. William diria que el sonido es producto de un sonido esperado no materializado.Ya eran las 3 y yo aun buscando el puto sonido,me acoste y me tape los oidos,habia dejado de escucharlo,pero en lugar de tranquilizarme y dormirme,empece de nuevo a buscarlo,¿a donde se habia ido?.Primero queria dejar de oirlo,cuando por fin habia cesado,no podia conciliar el sueño sin el.¿No es una contradiccion?.No,no lo es, por que mientras menos sabia que era o de donde provenia incansables eran mis ganas de encontrarlo,aun cuando me habia tapado los oidos,lo queria seguir escuchando.Como diria Maria Rita, eso no era mas que un mal intento(otros de mis malos intentos,ya la cuestion no puede ser considerada singular,se repite una y otra vez,no cambia de genero ni persona pero si de numero).
Dormir era lo que habia decidido...¡Ahh,si! Eso era lo que habia decidido hacer.Si me dormia no lo seguiria oyendo,no tenia sueño, pero tenia que dormirme.Me acoste,pero no me dormia,seguia buscando desde mi cama el sonido.Boca arriba,boca abajo,de lado,sentada,igual seguia buscandolo,seguia oyendo algo mas que mi respiracion y el trruu del ventilador oxidado del cuarto de al lado.Finalmente mis parapados me obedecieron.Pasadas 4 horas se abren de nuevo los parpados,cuento el numero de cepilladas de mis dientes y bajo a buscar el periodico.Margarita me pregunta por el regalo de mi mama" ¿que le compraste a tu mama? "A mi,Andreina me regalo un celular con camara y hoy me llevara al hatillo a pasear".Entre la multitud que compraba el peridico evadi la pregunta y me fui a prepararle arepas quemadas a mi madre,senti remordimento de no haber gastado 200 mil en un celular,pobre de mi madre,ella tan abnegada y le viene a tocar por hija este desastre con patas,que miguelito le regalo un almuerzo en un restaurant a maria eugenia,que jorge compro collares y zarcillos a la suegra,otros esperan el martes(la quincena) para demostrar que tan buenos hijos son.
Creo que estaba yo un tanto fuera de onda,un par de arepas quemadas no eran precisamente el tipo de regalo para demostrar lo buena hija que era,por el contrario demostraba el desastre con patas que soy.Sin embargo ella,con un beso y una sonrisa me agradece el rectangulo quemado que le di por arepa.Me dice que mañana la nombaran la maestra del año de su colegio,esta muy contenta. Y yo aun màs por poder decir" Esa es Mi Mama no joda". Hablando y hablando de pronto se voltea y empieza como a buscar algo, se asoma por la ventana de mi cuarto y me dice que hay una paloma cagandome la reja,me acerco y ahi estaba el sonido... "bajo sus dos alas".

Felicitaciones

2007-05-04T18:31:00.000-07:00

Mozilla se rehusaba a mi acceso,quiza quiere enseñarme a comportarme, a saber obedecer,a respetar los centimetros de espacio de los otros en el metro,a saber que no debo sorprenderme y demostrar mi alegria al oir que el encuentro podia tener lugar, que las miradas se podian cruzar,que un hola entre dientes podia salir de mis labios.Bueno un navegador no puede enseñarme eso ni siquiera una clase de Manuel Antonio Carreño y su obsoleto "manual de urbanidad y buenas maneras" podria imponerme el sagrado deber de contener mis emociones en sociedad, por que eso es, es un deber,debe usted evitar desde morderse una uña en publico,sentarse con las piernas separadas,masticar con la boca abierta,hablar en un tono de voz muy alto,señalar con el dedo,en ninguna circunstancia puede usted demostrar sus emociones en publico,digace emociones desde cantar en voz alta hasta cometer el sacrilegio de empujar a un miembro de la sociedad en un medio de transporte publico,somos muchos los que nos ponemos agresivos cuando un miembro domesticado de esta "civilizada" sociedad nos pide transformar nuestro incivilizado comportamiento en busqueda de una mejor convivencia,hay que felicitar y conmemorar a todos esos miembros domesticados de esta jungla urbana que si se preocupan por mejorar nuestra buenas costumbres e insisten en divulgar la cortesia y la educacion entre nosotros.Aplausos para ustedes.
Lamentablemente ,hay quienes no queremos ir al cielo, ni ser esclavos de lo establecido.El castigo sera inminente para nosotros, los devoradores del deber ser de las cosas.Ay ay ay pobre de nosotros que no respetamos el deseo de los otros de continuar mecanizados.Flagelenos por favor, no los merecemos.

Perolito

2007-04-29T17:36:00.000-07:00

Luego de estar conectado a tantos cables, perolito ha logrado sobrevivir,le han dado de alta ayer,supero la crisis y ahora esta en casa descansando. Quiza fue mi culpa por no saberlo cuidar. Mi instinto maternal no se ha desarrollado al parecer no me he contagiado aun del complejo susanistico. El problema no creo que radique en mis cuidados mas bien pienso que radica en su insistencia rebelde de ser autonomo,cree que por tener unidades magneticas y electronicas que me facilitan la vida me puede agredir,el y yo nos graduamos el mismo dia como diria mafalda,( me pregunto si algun dia podre visitar italia virtualmente,quiza un dia inventen un programa que te transporte al lugar que deseas sin tener que moverte del lugar en el cual estas.Solo tendrias que caminar por el pasillo de tu casa y el programa te situaria en el paisaje de tu escogencia,oirias el ruido de la ciudad,la brisa rozaria tu cabello,se haria agua tu boca con oler el pan recien sacado,el olor del mercado con todas sus frutas...seria un viaje completamente sensorial,tambien sentirias a la gente empujandote en la calle y a la señora regañando al hijo,el niño llorando por que no le compraron la chupeta y muchas cosas mas). Seria genial.
Bueno no se si eso llegue a suceder algun dia,mientras tanto sigo con mi caracas caotica,el metro" mi gran solucion",la calle fea,el batido de mango con parchita de manolo,las historias de evv,las sabanas frias y mi monitor nuevo,el cual espero no se enferme tanto. William dice que la tecnologia nos maneja, que cada vez que se crea un nuevo invento tecnologico ahi estamos todos como borregos en la cola de la tienda esperando para gastar nuestro dinero,bueno si william tienes razon quiza el otro monitor aun tenia algunos dias de vida pero tener uno de plasma es otra experiencia sensorial.El computador es un dios y un demonio a la vez.Me soluciona algunas necesidades cotidianas,me evita someterme a las miradas inoportunas del cyber,me permite ahorrar dinero y malgastar mi tiempo pero cuando menos lo imagino me droga ,me hipnotiza y termino rendida a sus caprichos y mandatos me dejo arrastrar entre sus pulmones electronicos y al despertarme estoy actuando automatamente,ya ni se lo que digo solo se que es la hora de la medicina de mi perolito,debe descansar.
Perolito is driving me crazy. Why? " I don't know" but it likes getting me in trouble.Better i go to take over it.

Otra cosa

2007-04-06T18:05:00.000-07:00

Una cosa es un sustantivo,nombra personas,animales,planetas,nubes,frutas,lugares, colores y todo aquello que pensemos o imaginemos que tiene sustancia.Una cosa es un sustantivo y un sustantivo es una cosa pero una cosa es una cosa y otra cosa es otra cosa, es decir todo puede ser una cosa pero entre cosa y cosa hay diferencias.
Una cosa es una cosa sola y otra cosa muy distinta adornada. Por ejemplo: Carro significa una cosa sola pero si le agrega usted un adjetivo que lo califique como por ejemplo carro estartalado ya es otra cosa diferente.Asi pues una cosa sola es solo una cosa pero una cosa "rara" ya es otra cosa.Hay gente rara,tambien se hablan de cosas raras,nos pasan cosas raras,uno oye a la vecina chismosa del 4 diciendo " claro Judith, esos dos tienen su cosa rara".Una cosa rara pasa cuando hablamos de todas esas "cosas raras" de las que habla la gente por ahi.Asi bien, hay gente rara y casas raras, musica rara,ropa rara,cuerpos raros.Solo alguien que no cocina ni friega platos ni lee las 512 paginas de absolute power puede sentarse a detallar todas esas cosas raras .La ropa de la gente de la television,eso si que es raro,un monton de rayas, puntos y cinturones de cuero por la cintura,bueno rara no es la ropa,raro seria que las demas personas al ver a la señorita del informador no salieran al emporio de moda mas cercano a adquirir uno igualitico,raro seria que un dia la señorita del informador diera las noticias sin maquillaje y en pijamas, raro seria despertarse y ver que lo importante es ser y no aparentar.Cosa mas rara.

Unica y no compartida

2007-04-05T18:40:00.000-07:00

Pero tienes una sonrisa secreta...
Todos tenemos una....

Nobody knows it but you've got a secret smile

And you use it only for me

Nobody knows it but you've got a secret smile

And you use it only for me

* El video no me gusta mucho pero la cancion es genial*

Click

2007-04-04T17:58:00.000-07:00

Enfocar o desenfocar. Plano americano o plano sencillo.Abrir o cerrar el diafragma.Elegir la velocidad.Elegir el objeto a capturar.Decidir el momento en el que se hara "click"al disparador.Solo ese segmento elegido de eso que llamamos "realidad" sera capturado y registrado en el negativo.Se captura lo presente y lo ausente.Lo vivo y lo inerte. El presente el pasado y el futuro se abrazan en una foto.La foto abraza el recuerdo.Si hay en esta vida algo que de verdad nos pertenezca, son los recuerdos.Estamos hechos de recuerdos.Somos nostalgia y memoria.

Calle comun

2007-04-04T15:43:00.000-07:00

Buenos comentarios. Huesitos dice que esta orgullosa y que es genial. Los amigos dicen que es agradable ,que esta muy bien. Alguien le dijo hoy que le faltaba jugo al contenido pero que aun asi tenia buen verbo,tambien dijo que no dejara de "garabatear", como diria huesitos(si, las palabras son infieles y traidoras, pasan de una persona a otra). Ella solo quiere expresar y comunicar aunque lo que diga aqui no es en realidad lo que quizo decir." Una obra no es otra cosa que la tentativa de una obra que no fue realizada". Nunca (si,adverbio hipocrita y radical) se expresa realmente lo que se quiere y mucho menos con las palabras que se quiere,a veces se transmite algo que en la mayoria de los casos ni siquiera en nosotros mismos logra el resultado deseado, por el contrario es alli cuando empieza la insatisfaccion al no poder cumplir al menos nuestras propias expectativas. Esto es solo la representacion de lo cotidiano, de lo comun de lo mediocre.Esto no busca agradar ni complacer solo busca comunicar. Comunicar es una de esas cosas rarisimas a las que se dedica el ser humano.Ya no quiero comunicar que lo quiero es comunicar ahora quiero hablar de lo que vi ayer en sun chanel,cuando estaba desayunando ,era

un grupo de jovenes que fueron a escalar los tepuyes, los dioses inaccesibles de paredes fragiles, pero escalaron sin cuerda ni clavos solo con las manos y los pies, como una farfalla.William dice que eso es absurdo, no comprende ese afan por superar lo insuperable." Yo no entiendo esa vaina, a ver si se matan como unos pendejos".William sufre de vertigo quiza por eso no se siente atraido por el riesgo.De acuerdo a su explicacion psiquiatrica, todas esas actividades,peligrosisimas ,le dan al ser humano un subido de adrenalina,al ser humano le resulta excitante el peligro y lo prohibido,enfrentar el peligro por placer,arriesgarse.Se pueden lograr dos cosas contradiciendo el sentido de lo establecido, el subido de la adrenalina o en el "peor" de los casos perder la vida. Peor entre comillas por que morir es algo muy relativo y abstracto. Dicen que cuando morimos solo dormimos sin despertar.Somos tan superticiosos que sin conocer la muerte, sin saber si es mala o buena, le tememos enormemente, es como si creyeramos que ciertamente ella es el mayor de nuestros males.

Apagame

2007-04-03T09:18:00.000-07:00

Supuestamente "leyendo" se encontro perdida en la web. No sabia donde estaba,paginas,foros,tiras comicas de mafalda,videos de youtube,spaces,storia xxi secolo,publicidad. Recordo entonces que no habia ido a ningun lado,no estaba perdida(al menos no fisicamente)seguia sentada en la silla negra sin posaderas del cuarto oscuro y desordenado donde estaba la computadora(el cuartico),con los ojos semicerrados a causa de la exagerada exposicion hacia la pantalla,quizo apagar la computadora e irse a dormir,sin embargo justo antes de apagarlo sintio algo extraño,no queria separse de aquel aparato,no habia razon por la cual no apagarlo( quiza si la habia. Only the waiter knows) pero se quedo un rato mas, deslizo el mouse hacia garabatos de un ique blog,cuyo nombre no recuerdo ahora,agregaba colores,imagenes,lineas,revisaba contadores,rellenaba su solicitud para ser miembro activo de la sociedad mafaldistica,veia el reloj 11:45pm,sus ojos necesitaban descanso sin embargo sus manos no se despegaban del teclado ,sus ojos estaban clavados en la pantalla," apaga eso,ya es tarde",los ojos se cerraron solos ante la orden de la coronela,apago sin compacion la computadora,se levanta arrastrando los pies,camina a su cama,ni siquiera enciende la luz, ya conoce los corotos que alli estan,se tira en la cama y logra descansar de la presion cibernetica,cierra los ojos pero no concilia el sueño,va al pipiroom a lavarse los ojos se ve frente al espejo y no ve mas que el reflejo absurdo de lo que no es.En la aldea esta haciendo mas frio que de costumbre en estos dias.Sabanas frias.

Leprosos Hermeneuticos

2007-04-02T19:29:00.000-07:00

Suena el telefono.Suena otra vez. " Si, hoy voy a tu encuentro,tenemos que hacer algo importante y serio(como lo que nunca hacemos),hay que hablar de la hermeneutica y el positivismo". Luego de haber escuchado la sentencia se dirige a la cita,pasa por la panaderia copioneta de la st honore,compra algunos dulces y sube las dos cuadras que la llevaran al castillo de su amada, se detiene en varias oportunidades,el sol de las 2:25 de la tarde no es el mas amable,la subida no es la mas plana,pero habra una recompensa : el pasticho de Gonzalo y el abrazo de huesitos. Al frente del palacio estaba estacionado un carro rojo,el fiel sweater verde ha sido atrapado entre una de sus armaduras,he logrado salvarlo(siente alivio). Toco la puerta, me recibe la tia y el sobrino. Me hidrato y espero la llegada de la explosion inoportuna.La urticaria. No tiene hora ni fecha en el calendario como diria la cancion. Ella se aparece cuando quiere sin ni siquiera avisar.Me estaba invadiendo se trasladaba lentamente desde el cuello al pecho.Que como se siente? Literalmente es como una sarna.Pica y desespera algo. Viendola Huesitos va en busca de una medicina de esas de los "matasanos", no la consigue. La urticaria se apiada, luego de tantas plegarias desaparece. Que cuando van a discutir sobre la hermeneutica y el positivismo? No.. no... primero le tienen que bajar la temperatura,tiene alta fiebre. Hay una enfermedad de facil contagio producida por el virus del blog.Ella se ha contagiado.Los expertos han fallado en el descubrimiento de su cura,aun no la detectan,quiza es por que no han elegido el tipo de investigacion correcta,pretenden cuantificar lo que es unicamente cualificable. Pretenden restringir lo imaginativo,quieren sistematizarlo.Pretender describir y explicar una epidemia que solo necesita ser entendida y aceptada.Los investigadores no estan conectados, no han logrado establecer un punto de encuentro entre ellos y la fiebre. Han estudiado casos anteriores y ahora desean aplicar la misma teoria,asi como un corta y pega,no se han dado cuenta que los seres vivos son unicos,no hay 2 exactamente iguales,cada ser vivo interpreta su mundo de una manera diferente. La fiebre no tendra cura y podria ser tan mortal como la peste siempre que los investigadores se empeñen en sistematizar y determinar a los hermeneuticos.

El dictador

2007-04-01T20:40:00.000-07:00

Ella con su nariz y orejas agujeteadas,sus converse rojos( bueno ya habian mutado de color por el efecto de las lluvias,ella se rehusa a lavarlos, dice que si lo hace le resta magia al calzado), sus 15 pulseritas( no se si de verdad sean 15, pero si se que cubren gran parte de sus brazos),su cabello rizado descontrolado, rebelde, podria decirse que su cabello es autonomo,obedece al peine solo cuando quiere, si una mañana amanece de mal humor simplemente no acata las ordenes de esa mano impertinente que trata de obligarlo a estar en una forma determinada,doblega al peine, lo reprime.La batalla siempre tiene el mismo vencedor.Los trofeos tienen un dueño supremo y absoluto.Es un totalitario, no acepta criticas ni sabe escuchar,las peticiones de trico quedan sometidas a su voluntad. Ella ha aprendido a entenderse con su dictador, a veces lo lexotaniza, le coloca gel o algunos adornitos, pero cuando el efecto del somnifero pasa, el se despierta y de forma violenta deshace el teatro que le habia sido impuesto en su ausencia. Un dia dormido,ella decidio pintarlo, no le consulto el color, arbitrariamente decidio aplicarle amarillo. Los efectos resultaron positivos,el dictador estaba sorprendido por su cambio,tenia miedo a mirarse en el espejo, no se reconocia, su reflejo no le era familiar, pero poco a poco accedio y se fue maravillando con la idea de desfilar un color distinto todos los dias, de amarillo paso a verde( por efectos de una piscina), luego lo pinto de morado(si, morado ese color es muy codiciado, esta y estara de moda, los dictadores guapos lo usan) tenia entonces una gama de colores, casi como un arcoiris,queria regresar a ser unicolor, en las tiendas de colores habia escasez,pero por suerte estaba el color que anhelaba,el rojo. El dictador volvio a ser unicolor, esta ya viejo y resentido, no tiene la misma vitalidad que en sus años mozos pero tiene el alma como un carricito. Se rehusa a ceder su trono a democratas plasticos.

Trico tricolor gotica y pintada encuentra a su principe Rasta,delgado tanto como un pitillo, pero con la fuerza necesaria para defender a su princesa de dictadores que quieran amenezarla,tiene un arma secreta,sus dreadlocks,tienen poderes magicos,pueden fulminar hasta al monstruo mas grande con tan solo tocarlo. El le enseña del rechazo a Babylonia de su sueño de encontrar Zion. Le ayuda con su dictador, le brinda buena vibra y energia y le hace rosas de papel. Trico tricolor ya no esta triste, el le dice que aun con dictadores la felicidad de verdad existe.

No se hace

2007-04-01T18:53:00.000-07:00

Se hacen leyes para determinar aquello que podria ser permitido y lo que no,la mayoria de las leyes se basan en prohibir un acto, por ejemplo esta prohibido comer dentro del metro,fumar dentro del metro,llevar paquetes grandes(mi bolso esta permitido), pasar la raya amarilla,ahora les ha dado por prohibir oir musica en alto volumen por que perturba la tranquilidad de ciertos usuarios. La gran solucion para caracas es como una mama cuando tienes 3 años, que no te deja tirarte a recoger los caramelos que cayeron de la piñata, por que estropearas el vestido(el vestido de florecitas rosadas,no podia ser de otro color,eres una niña y debes usar rosado, el tan aclamado vestido tiene importancia familiar pues no solo es un trozo de tela importada si no que te lo ha regalado la tia en navidad) ahora queda un poco mas claro el motivo por el cual no se puede someter al indefenso vestidito de la tia a tal sacrilegio. " Las niñas no se monean en los arboles, bajate de ahi hazme el favor, que te vas a caer", " no toques al perro que te puede morder"siempre estaba la voz de mama indicando que se podia o no hacer, que actividades eran de niñas y cuales no, jugar metra o trompo por supuesto que estaban descartadas, eran consideradas muy rusticas para una niña. La escuela era el ambiente indicado para la venganza, alli la pequeña se liberaba, esperaba con ansia el recreo para ensuciar su camisa blanca(lavada por mama cada noche) bañar de sudor los cabellos que con tanta dedicacion mama se empeñaba en amarrar, decia que en la escuela caia mucho piojo, que no debia prestar el peine ni soltarme el cabello, eso era justo lo que hacia, liberaba mis cabellos de tan horribles trenzas.Alli la voz de mama no era escuchada. Alli lo unico que estaba prohibido era usar esa fea palabra.

Entonces si comieramos en el metro, estaria realemente prohibido? Mama diria que si, que es una norma y por lo tanto hay que cumplirla,pero la pequeña diria que las normas se hacen para romperlas,que comer en el metro no esta prohibido, como tampoco lo esta escupir. En principio es solo una simple costumbre. La gente no suele hacerlo, si lo haces la gente te mirara. Normalmente a la gente no le gusta que la miren por eso no escupen ni comen en el metro(hay quienes si disfrutan ser mirados, entonces lo hacen). Una vez oi que todo lo que no esta prohibido entonces esta permitido. El recreo dura y durara siempre que ella quiera 25 horas.

Caramelos Agridulces

2007-03-31T18:55:00.000-07:00

Ella no hace ruido,se quita los zapatos antes de entrar, no quiere ensuciar la casa de la barbie,ha llovido y trae los zapatos llenos de barro. Entra despacito se quita su bolso y se sienta en el sofa. Es muy tenue nadie pensaria en tenerle miedo. Ella camina por los cuartos de la casa de barbie,juega al escondite con la princesita, le trae caramelos agridulces a su castillo, es una huesped amable,tambien la princesita pensaba que era un monstruo traga niños,es que de ella en la aldea se ha hablado bastante,la atormentaban diciendole que era como un animal despiadado que nos separaba de lo que queremos. No hay de que asustarse, ella viene solita sin que nadie la llame y eso de que es mala es pura mentira.Ella esta ahi por que la grama renace por que los insectos caminan por caminos casi imposibles, ella es como los pajaritos que van a nuestra ventana se alimentan y se van sin despedirse,ella esta ahi simplemente por que en algun momento debe abrazarnos, no importa el sexo, la edad, el color,ella no es sectarista.La señora se ha ido pero me ha prometido volver, me ha dicho que me traera caramelos,de esos que solo ella consigue.

La gemela

2007-03-31T18:01:00.000-07:00

La vida es un debate entre la ficción y la realidad donde se nos relata una historia dentro de otra.Los narradores de esas historias se alternan con la intención de crear confusion en quienes tratan de desunir lo desunible, generan así varios dilemas cuando en el fondo existe solo uno.Ese uno siempre es el mismo solo que se disfraza,se maquilla,para èl todo el año es un carnaval. Tambien ella ha sentido la necesidad de disfrazarse, llenarse de colores ir a las calles a tirar papelillos. Quien no ha sentido esa necesidad de evadir la " realidad" (sustantivo real que le quita nombre a lo imaginario). La realidad no puede ser levantarse, cepillar los dientes(con tando cada una de las cepilladas,25 de arriba hacia abajo),verte en el espejo, contar las espinillas nuevas,bañarte,tomar el metro(La ya no gran solucion para caracas),caminar la calle mas larga y fea para finalmente calentar el pupitre por horas y horas.De ser esa la llamada realidad mas bien constituida como rutina,digamos que como diria Benedetti la mia es muy radiante y jodida mas lo segundo que lo primero pero esta ahi.Ella no embarca ni se evade a si misma, pero a quienes se disfrazan para lograr evadirla les alquila su gemela, con similar carga genetica pero diversa carga semantica, la gemela tratara de subsanar lo que la otra haga, sera como un cuarto en alquiler, se dejara pintar de verde, no tendra un monton de muebles odiosos cohibidores de su espacio,no solo se podra entrar por la puerta,las ventanas aqui tambien tendran llaves y lo mas cumbre aqui todos los meses son febrero.La gemela no sabe de meses ni horas. Ella no es esclava del reloj.

"Elle va te changer la vie"

2007-03-31T13:35:00.000-07:00

122 minutos de grandes detalles