Huida anual

Mafalda dice que los nuevos años son valientes por atreverse a venir, yo diria que son atrevidos, mas no valientes, son metidos, se interponen en el curso de uno.La verdad ,no me parece que uno se acaba, sino que el otro se mete, siempre tan abruptamente. Los nuevos años dan esa falsa percepcion de inicio.Se esfuerzan por vivir al maximo, pero igual a los 365 se atraviesa el otro.

Lindas las festividades decembrinas.

Lindo el consumismo navideño.

Lindo de lo lindo que te vayas.

Feliz siempre

Danza discursiva

"El enigma del palito"

Una gota, dos gotas,tres y hasta cincuenta gotas y siempre un constante latir: una lagrima que recorre un sendero
interminable y se rinde ante la pesadez de lo que se ve con ojos ciegos; ante lo explicable, ante
todo aquello que no puede escribirse en centimetros de gotas infinitas, pero si en gotas descifrables por otro lenguaje. Asi comienza el dialogo,la destruccion de las palabras, se duermen las frases poco utiles,protegen los lugares ocultos para que ellas jueguen al trapecio. Se resguardan entre paredes humedas. Organos habiles que dialogan en rincones escondidos.Se hacen monarcas del lenguaje, construyen su imperio, juegan y se enredan en la punta del filo de la boca. Dos bocas que saben hablar. Dos bocas que se susurran y no hacen mas ruido que el murmullo de ambas, temen despertar a los vecinos.No cesan de hablar.No cesan de comunicarse.No se cesan. Ahora bailan otros sentidos. Las caderas bailan un danzon cuando tus manos las recorren.Luego son las manos las que bajan hacia el entre piernas y hablan con su sexo humedo. La respiracion se acelera. La voz se entrecorta y se habla no con labios sino con ojos. La desnudez con ropa se deja escudriñar, y entonces todo aquella pesadez que se veia con ojos ciegos se dejan inavadir por la vidente compañia de esas frases que solo hablan en trapecios.Frases que si usan el lenguaje. Frases que no sobre explican. Frases que no matan el mensaje.

Escuchando Waves de Nouvelle Vague

Ciega complicidad

Ves una piedra, la detallas,elogias su grandeza. Observas su estructura: gris-rayada,pequeña, semi circular,sobre un libro; pero, ¿Que es eso que miras y no se ve? Te pones de pie frente a un espejo,ves un rostro,lo admiras o lo odias;observas un conjunto de imperfecciones y vuelves a preguntarte: ¿ Que es eso que miras y no se ve? Quiza sea una imagen,una representacion atomica que busca mirar caracteristicas determinadas que siempre resultaran desdibujadas a otros ojos,quiza esa figura determinada aun no sea imagen pues los sentidos aun no la perciben como tal,quiza lo que miras y no se ve sea solo una percepcion de estimulos que has decidido elegir aleatoriamente. Probablemente solo quieras tener los estimulos,las percepciones y las figuras desdibujadas de manera aislada, de esta manera solo tu sabras que es eso que miras y no se ve. Si agrupas las caracteristicas de la figura que crees que ves, harias de ella una figura generalizada, dejaria de ser una figura envuelta y vista solo por ti.

No quieres compartir ni el reflejo de la figura que tus ojos vigilantes y fieles carecen. No la compartes ni con tus ojos que son el hilo conductor que te llevan a esa figura que aun no logras definir.Tus ojos no hacen buen uso de su inmesurable poder. Tus ojos se acostumbraron a conseguir y ver lo que tu deseas, tu que lo consigues gracias a ellos y ni con ellos compartes eso que miras y solo tu ves. Si algun dia tus ojos decidieran perder ese habito tan generoso,veran solo lo que esta,aun cuando la imagen los torture, por ahora tus ojos se siguen preguntando
¿Que es eso que tu miras y no se ve?...Ni siquiera tus ojos te arrebatan el placer de escudriñar lo que ni ellos saben que tu ves. Los ojos huelen tu placer egoista.

Escuchando Artefacto de Gustavo Cerati

Amarillo Salobre

Vallas publicitarias me pegan y despegan y ya entre tantos carros concibo que los carros mas que los conductores conocen el camino. Los carros al igual que las manos si saben a donde ir. Tu interior se desgarra en mi exterior y vamos a playa pantaleta.El mar me seduce con sus voces y olores, es como una fabrica repleta de quimericas ilusiones. Fabrica en la que se susurran balas mas nada tiene ese olor a cadaver. Son susurros frutales y florales que navengan entre el ruido de una tarde mojada que huele amarillo.Naturaleza domesticada, la lluvia me obedece y cesa para que Ra pueda iluminar la tarde,las predicciones metereologicas dieron lluvia de rayos de sol. Salobres y tomados de las garras se alejan del principio donde nada empieza.

Escuchando Down the line de Jose Gonzalez