Ser un parque

Photo by Marta Barcelò

En un parque los perros mean, los niños juegan, las viejas chismean, tambien se refugian en un parque, con esa entrega limitada que no incluye desesperacion, dos chicos, se miran y se besan, disfrutan sus cuerpos. Ella le quita la mano de su pecho,pero el insiste en subirle el brazo para volver varias veces a verle la cara de pena a la chica. El no quiere ver a los niños correr, a las viejas chismear, a los perros mear, el solo quiere bajar su brazo sin disimulo e intensidad, quiere verla desnuda, oler su cuerpo, lamer su piel humead.El no quiere estar en el parque, pero no desea dar la impresion de jovencito en plena crisis cotidiana.El no es persona de excesos, exageraciones ni escenitas publicas. Se repite varias veces que anticiparse es una insensatez poco perdonable. Estaba seguro que pocos placeres son comparables a estar echado en un parque abrazado a la cintura de una mujer bella. Le resultaba reconfortante cerrar los ojos e interrumpir el sueño para verla a su lado.Siguieron acostados en la grama, ella se fue aproximando poco a poco, con la torpeza que caracterizaban sus movimientos.En el parque ellos no hablan, solo buscan sus ojos. Un bicho se trago el suelo, ahora saca montecitos de tierra y arma montañitas que coloca por orden de tamaño a un lado del pie con uñas rojas de ella.

Yoga con Anita

Querida Ana, desde hace dias me pican las manos por hablarte, ayer pense en escribirte un par de cosas, pero justo cuando me disponia a hacerlo la expresion“un par de cosas” me distrajo de todo lo que esas cosas en principio eran. ¿Que se quiere decir con “un par de cosas”?, ¿Sirve tal generalizacion para decir algo?, ¿por que, mejor, no callarse?
Supongo que tu no me quieres decir un par de cosas , tampoco te han de importar las que yo pensaba decirte.Quiero imaginar que inicirias asi:

-Yo no te queria "hablar" de " un par de cosas" te queria decir que...Ay(vaya interjeccion para empezar) ya no me acuerdo lo que te queria decir. Siempre has sabido que...

- ¿Yo saber algo? No ,no, Anita, mi querida Anita. Ella no empezaria una carta diciendome que yo se algo, ella sabe muy bien que lo que menos se es saber. Anita iniciaria su carta hablandome de ella. Quiero imaginar que diria algo como:

-Hoy fue un buen dia, el profesor me acepto en su clase, el laboratorio olia a revelado,el aire no estaba pegajoso, habia menos trafico, comer en subway sola no es tan patetico cuando se tiene un mp3 de consuelo, tengo un vaso de nestea magnifico,( concluiria diciendome : " Dar es mejor que recibir" Mi Anita de las alqumias, tan altrusita y utopica.

Imaginar las posibles frases de Anita me sumergio en una nulidad abismal.La sintaxis me vence, no sirvo para ordenar frases, pero a ver, ¿ yo sirvo para algo? Si sirviera,quiza Anita aun estaria conmigo...

Anita tenia una historia bastante particular con las palabras. Recuerdo que una vez me dijo que sufria de impotencia verbal, que cuando creia que las podia usar,las aplabras usaban su insuficiencia.Anita decia que la culpa es de nosotros que usamos las palabras, sin saber que son siempre ellas las que nos usan. La neurosis del propio usuario. Anita tenia un analista de palabras, decia que necesitaba derribar su impotencia verbal. Recuerdo una vez que queria decir fobia y dijo fijaciones, cambiaba obsesiones por colecciones.Anita no solo cambiaba lo que queria decir, sino que tambien hacia yoga con la antagonia. No se cansaba de contradecirse, y eso me reventaba.

Tengo 3 egos. Ahorita los tres se estan tomando una coca-colita mientras yo trato de recordar el par de cosas que te queria decir. Mi ego ansioso me susurra que tu no leeras estas palabras.Mi ego ansioso es el mas egocentrico y destructivo de todos.El ego torturador deseara que no cierres el mail en el momento que veas mi nombre,el mas miserable de todos te extrañara y te cantara que su nombre es peligro, porque eso de extrañar es extra peligroso.Que pava. Ese ira en descanso en busca de una imagen tuya entre 30000 ovejitas. Te buscara hasta dormirse. A veces quiero ser uno de mis egos para tener algun destino. Mis egos te tienen a ti Anita, me gusta pensar que al menos ellos te tienen.

Parpados despiertos y ojos cerrados que contando ovejas detras de todo " este par de cosas" se duermen para buscarte.

Misil Nostrum

Photo by Marta Barcelò

La mordaza con olor a lluvia. El depredador detras de la puerta. Estrangulando la verguenza, desgarrando el silencio. La puerta escrita con declaraciones creativas.La historia de Hernan y Maribel duro tres horas ricas e intensas, al menos asi lo escribieron. La llave 31. El recepcionista ecuatoriano apuntaba datos mientras preguntaba el tiempo de uso.

-¿ Entonces? ¿La noche o un rato?

-Un rato- Le dijo.

La llave 31 tirada en el mostrador lleno de sobras de cafe y aceite de empanadas. Revista hipica sobre el televisor. En las paredes fotos de chicas con moños o bien peinadas,con anillos y pulseras, con uñas pintadas y bragas filosas. La sra de limpieza, con su pinta desaliñada, indica la habitacion. Entonces al entrar se desprendieron de sus ojos. Los ojos caminaban y se clavaban en las paredes dermicas. Introducida la llave, todos andentro. El depredador saca su mordaza. Aire de panico con confianza. Entra con zapatos marrones y elige la lluvia como mordaza. Ya dentro, no sabia donde estar,no hacia frio, el aire estaba apagado. Se sento en la cama de sabanas asperas.Baño con agua caliente y jabon intimo para tus momentos mas intimos, rosita roja en el empaque. No usaban limpiador "mas". La poceta estaba manchada y el lavamanos tenia cabellos.Con voz de medico que receta pepas para curar dice:

-Acuestate. Ponte comoda.

El medico habia aparecido a tiempo para salvarme. Yo tenia dolor de espalda, me dio una pastilla que no trague. La puerta de la habitacion cerrada. No queria irme. El no me miraba a los ojos, sino un poco mas abajo,quiza mucho mas abajo.Bichos minusculos me recorrian y se iban hundiendo en el rio.Las manos cubiertas de espuma avellanada.El tanque de la poceta se bota y el agua fluye a su cauce. La dicha es un azar disfrazado de Bicho. No se que hora es, no quiero ver el reloj, quiero quedarme. Hoy el tiempo no me devorara. Hoy no sere su esclava. Hoy puedo oler todos los colores.Hoy asalto al sol y le regalo mis ojos piches.Cierro los ojos, mañana no me dolera la espalda, y podre seguir. Oigo mi respiracion cansada como un arrullo. Las rodillas van contra mi pecho, no quiero tocar el suelo con pies descalzos, en el suelo sucio y mohoso hay bichos con bacterias que enferman.

Sucumbir en Colores

Todo podria estar dicho, todo menos que en ese modesto lugar lo habria de encontrar,que luego de tanto esconderlo alguien tendria que descubrirlo. Laberintos caminados. Nudos desatados. Le hace preguntas a la luna, busca respuestas en el rio, en ese caudal de roces impetuosos que convergen en aguas con musgos. Sus muslos llenos de musgos.Rio que fluye , que recorre el cauce de su cuerpo musgoso. Causa del cauce. Causa de los sin causa.Bebe de su rio. Fluyen sus dedos en su pelo. Dedos que escriben historias en amarillo y purpura. Amarillo es el primario y su opuesto es el purpura.Purpura que viene del rojo y el azul. Complementario del Rojo el verde, del azul el naranja.Colores complementarios.Pintan mascaras y lazos en la espalda. Pinceles que delinean, ojos que sonrien, labios que escudriñan el camino almendrado hacia el ruido del caracol. Templo de colores que edifica mas que un elocuente silencio.